Or, Saturne est énorme
Et vaste à contourner,
Comme aussi rond de forme,
Afin de mieux tourner.
Car les choses carrées,
Et lourdes, dans les airs
On plaines azurées,
Rouleraient de travers.
Et la forme bien faite,
Superbe, belle aux yeux,
Bonne aux sens, parfaite
Et grande dans les cieux,
Est la forme arrondie,--
Celle qu'on voit en haut,
Rayonnante, hardie,
Sublime et sans défaut.
Donc, Saturne est rond comme
Jupiter, Uranus,
Ou la tête d'un homme
Ou la belle Vénus.
Pour tourner sur lui-même,
Théologiquement,
Dans un ordre suprême,
Il lui fait seulement
Dix heures et demie,
Quand la Terre d'Adam,
En planète enformie
Et qui marche en boudant,
A des nuits prolongées,
Sa Lune, pas d'anneau,
Des bêtes abrégées
Et la forme d'un O.
Il a sept satellites
A sa discrétion,
Et qui sont des vélites
En observation.
Saturne est pâle et blème,
Dites-vous, à tel point
Que son obscur problème
Ne rayonne point,
Et qu'aux Observatoires,
A Berlin, à Paris,
On fait nombre d'histoires
Et beaucoup de paris
Sur la couleur des femmmes,
Des hommes, des moutons,
Des anges et des âmes
Aux saturniens cantons!
Il est même sur terre
Des gens comme Arago,
Qui vous diront: Mystère,
Tu credis, sed nego.
Car si Saturne est sphère,
Comme chacun l'a lu,
Sa morbide atmosphère
Manque de l'air voulu.
Il lui faut l'oxygène
Que nous avons ici,
L'azote ou nitrogène,
Et le carbone aussi.
Mais il vit trop dans l'ombre,
Trop noir, trop peu vermeil,
Trop lugubre, trop sombre
Et trop loin du soleil.
Et le soleil est l'âme
Des constellations,
L'esprit vivant, la flamme
Des incarnations.
Sans lui, sans Dieu, pas d'hommes,
Pas de fleurs, pas de jours,
Pas de ciel, point de pommes,
Et le néant toujours.
Le soleil est la vie,
La beauté, la grandeur,
L'âme fière et ravie
Dans l'immense splendeur..
Et les Guèbres peut-être,
L'adorant à genoux,
Le proclamant leur Maître,
Sont moins bêtes que nous."
Monday, August 15, 2016
"Dans Saturne, II" par Jean Gentil (Le Louisianais - 20 octobre 1877)
Saturne est la planète
Où je vais fréquemment
Sans lorgnon ni lunette,
Car je prends simplement
La route sidérale
Qui morte au firmament
Et s'allonge en spirale
Très agréablement.
En moins de trois quarts d'heure,
Eté comme printemps,
Qu'il vente, neige, ou pleuve,
J'y suis eu quatre temps.
Si même, quand je passe
Près de la Lune, qui
N'est qu'un point dans l'espace,
Où notre âme naquit,
Je ne prenais nouvelle
Du bon vieux Barrabas,
Lui laissant ma cervelle
Et ma raisond'en bas--
Car ce maudit bagage
Est trop disgracieux
Pour quiconque s'engage
Dans le chemin des cieux,--
Je pourrais bien me rendre
Dans Saturne en deux temps;
Et je vais l'entreprendre
Dans six mois, au printemps.
Au doux printemps des roses
Et du thym de berger,
Les nez sont moins moroses,
L'esprit est plus léger;
On allonge ses ailes
Beaucoup plus librement
Aux voûtes éternelles,
Et poetiquement.
Aux doux printemps des heures
De bénédiction,
Les routes sont meilleurs
Dans la création:
Vous n'avez plus d'ornières
Au ciel, et les chemins
Ont des fleurs printanières
A cueillir des deux mains.
Quant à ceux de la terre,
Ils sont, quand l'arbre est vert
Et chante son mystère,
Plus joyeux qu'en hiver.
Car l'hiver a ses pluies,
Ses bourbiers, ses glaçons,
Ses vents, ses parapluies
Et ses âpres frissons.
C'est comme pour la guerre;
Il lui faut les beaux jours;
Janvier ne convient guère,
Mais Mai convient toujours.
Aussi, quand sage est l'homme,
C'est d'ordinaire en Mai
Que pour la Mecque ou Rome
En voyage il se met.
De même pour Saturne,
Où j'achève à l'instant
Mon voyage nocturne,
Où je vois tant et tant
De choses admirables,
Dignes d'étonnement,
Puissantes, adorables,
Que je ne sais vraiement,
Dans ce spectacle immense
Et splendide en tout point,
S'il faut que je commence
Ou ne commence point,
Sans dire des bévnes,
Le merveilleux récit
Des choses que j'ai vues
Là-haut, et que voici:
Où je vais fréquemment
Sans lorgnon ni lunette,
Car je prends simplement
La route sidérale
Qui morte au firmament
Et s'allonge en spirale
Très agréablement.
En moins de trois quarts d'heure,
Eté comme printemps,
Qu'il vente, neige, ou pleuve,
J'y suis eu quatre temps.
Si même, quand je passe
Près de la Lune, qui
N'est qu'un point dans l'espace,
Où notre âme naquit,
Je ne prenais nouvelle
Du bon vieux Barrabas,
Lui laissant ma cervelle
Et ma raisond'en bas--
Car ce maudit bagage
Est trop disgracieux
Pour quiconque s'engage
Dans le chemin des cieux,--
Je pourrais bien me rendre
Dans Saturne en deux temps;
Et je vais l'entreprendre
Dans six mois, au printemps.
Au doux printemps des roses
Et du thym de berger,
Les nez sont moins moroses,
L'esprit est plus léger;
On allonge ses ailes
Beaucoup plus librement
Aux voûtes éternelles,
Et poetiquement.
Aux doux printemps des heures
De bénédiction,
Les routes sont meilleurs
Dans la création:
Vous n'avez plus d'ornières
Au ciel, et les chemins
Ont des fleurs printanières
A cueillir des deux mains.
Quant à ceux de la terre,
Ils sont, quand l'arbre est vert
Et chante son mystère,
Plus joyeux qu'en hiver.
Car l'hiver a ses pluies,
Ses bourbiers, ses glaçons,
Ses vents, ses parapluies
Et ses âpres frissons.
C'est comme pour la guerre;
Il lui faut les beaux jours;
Janvier ne convient guère,
Mais Mai convient toujours.
Aussi, quand sage est l'homme,
C'est d'ordinaire en Mai
Que pour la Mecque ou Rome
En voyage il se met.
De même pour Saturne,
Où j'achève à l'instant
Mon voyage nocturne,
Où je vois tant et tant
De choses admirables,
Dignes d'étonnement,
Puissantes, adorables,
Que je ne sais vraiement,
Dans ce spectacle immense
Et splendide en tout point,
S'il faut que je commence
Ou ne commence point,
Sans dire des bévnes,
Le merveilleux récit
Des choses que j'ai vues
Là-haut, et que voici:
"Dans Saturne, 1" par Jean Gentil (Le Louisianais - 13 octobre 1877)
Mon voisin l'astronome,
Qui voit bien et voit clair,
Est un excellent homme
Qui vit toujours en l'air.
Il trouve que la terre,
Où le pommier fleurit,
Où la femme, un mystère,
Divinement sourit;
Où le vin, douce flamme
Et rayon de soleil,
En vous réchauffant l'âme,
Vous fait le nez vermeil;
Où l'on chant, où l'on aime,
Où le coeur est vivant,
Où la vie est suprême,
Où l'on prie en buvant;
Où la nature est belle
De toutes les beautés,
Où le plus grand rebelle
Voit des sublimités;
Où Dieu ne fait point crime,
Aux oiseaux de tout bec,
De chanter une rime
Aux cordes d'un rebec;
Où celui qui rumine
Une même oraison,
Et s'assombrit la mine,
N'a pas toujours raison;
Où les saints véritables
Trouvent bien, sans les cieux,
Des objets délectables
Et des biens précieux,...
Est indigne d'un homme
Qui croit en Dieu, surtout
D'un puissant astronome
Qui veut connaître tout.
La terre, globe immonde,
Horrible et sans clarté,
N'est-elle pas un monde
Tristement avorté?
Les femmes, des Harpies,
N'y sentent pas très bon;
Les hommes, des impies,
Y mangent du jambon.
Elle-même, la rose,
Cette fleurs des rayons,
Est pâle, a la chlorose
Des filles en haillons.
Tout est laid sur la terre,
Petit, même au printemps,
Et l'homme au grand mystère
Y perd vraiment son temps.
Aussi notre astronome,
Petrus Renifle-en-L'air,
Car Petrus il se nomme,
Vit-il toujours en l'air.
Et ce savant nocturne,
Bonhomme singulier
Qui monte sans Saturne
Par un grand escalier,
A vu, la chose est sûre,
A vu de ses deux yeux,
A vu, je vous l'assure,
Ce qui se passe aux cieux.
Et c'est lui qui colporte
L'histoire que voici,
Mais que je vous rapporte
En vers et sans souci:
Qui voit bien et voit clair,
Est un excellent homme
Qui vit toujours en l'air.
Il trouve que la terre,
Où le pommier fleurit,
Où la femme, un mystère,
Divinement sourit;
Où le vin, douce flamme
Et rayon de soleil,
En vous réchauffant l'âme,
Vous fait le nez vermeil;
Où l'on chant, où l'on aime,
Où le coeur est vivant,
Où la vie est suprême,
Où l'on prie en buvant;
Où la nature est belle
De toutes les beautés,
Où le plus grand rebelle
Voit des sublimités;
Où Dieu ne fait point crime,
Aux oiseaux de tout bec,
De chanter une rime
Aux cordes d'un rebec;
Où celui qui rumine
Une même oraison,
Et s'assombrit la mine,
N'a pas toujours raison;
Où les saints véritables
Trouvent bien, sans les cieux,
Des objets délectables
Et des biens précieux,...
Est indigne d'un homme
Qui croit en Dieu, surtout
D'un puissant astronome
Qui veut connaître tout.
La terre, globe immonde,
Horrible et sans clarté,
N'est-elle pas un monde
Tristement avorté?
Les femmes, des Harpies,
N'y sentent pas très bon;
Les hommes, des impies,
Y mangent du jambon.
Elle-même, la rose,
Cette fleurs des rayons,
Est pâle, a la chlorose
Des filles en haillons.
Tout est laid sur la terre,
Petit, même au printemps,
Et l'homme au grand mystère
Y perd vraiment son temps.
Aussi notre astronome,
Petrus Renifle-en-L'air,
Car Petrus il se nomme,
Vit-il toujours en l'air.
Et ce savant nocturne,
Bonhomme singulier
Qui monte sans Saturne
Par un grand escalier,
A vu, la chose est sûre,
A vu de ses deux yeux,
A vu, je vous l'assure,
Ce qui se passe aux cieux.
Et c'est lui qui colporte
L'histoire que voici,
Mais que je vous rapporte
En vers et sans souci:
"Credo In Deum, VI" par Jean Gentil (Le Louisianais - 6 octobre 1877)
Je sais bien que des prêtres,
Cupides et menteurs,
Hypocrites et traîtres,
Faux et blasphémateurs,
Très peu saints en pratique,
Gens de péché mortel,
Font métier et boutique
Des choses à l'autel.
Ce n'est pas une histoire
De grande nouveauté,
Et le fait est notoire
De toute antiquité.
Le monde est vieux. Athènes,
La ville de Platon,
En avait des centaines,
Ou des milliers, dit-on.
Et Cicéron lui-même,
Qui fut Pontife aussi,
C'est-à-dire Suprême,
Les raillait sans merci.
O les bonnes figures
Qu'ils avaient en ces temps!
Quelles têtes d'augures,
Et quels nez éclatants!
Rome, sous les auspices
Du savant Carnifex,
Des graves aruspices
Et du gros Pontifex,
Prêtait sans doute à rire,
Et l'on comprend d'ailleurs
Le bienveillant sourire
Des Nasicas railleurs.
Qu'importe? l'hérésie
De certains vaniteux
Vaut bien l'hypocrisie
De quelques marmiteux.
Mais s'il en est dans l'ombre,
Dans le mal, d'odieux,
Il en est dans le nombre
De vraiment radieux.
Et si Basile et d'autres
Sont noirs dans leurs laideurs,
Il est de beaux âpotres
Tout vêtus de splendeurs,
Qui sont la foi suprême,
Le bien, la charité,
L'amour de Dieu lui-même,
Et la simplicité;
Qui vont chercher les âmes
Par les sombres chemins,
Et, doux comme des femmes,
Bénissent des deux mains.
Et si le mauvais prêtre
Ne me fait point douter,
L'élu du divin Maître
A Dieu sait m'emporter.
Cupides et menteurs,
Hypocrites et traîtres,
Faux et blasphémateurs,
Très peu saints en pratique,
Gens de péché mortel,
Font métier et boutique
Des choses à l'autel.
Ce n'est pas une histoire
De grande nouveauté,
Et le fait est notoire
De toute antiquité.
Le monde est vieux. Athènes,
La ville de Platon,
En avait des centaines,
Ou des milliers, dit-on.
Et Cicéron lui-même,
Qui fut Pontife aussi,
C'est-à-dire Suprême,
Les raillait sans merci.
O les bonnes figures
Qu'ils avaient en ces temps!
Quelles têtes d'augures,
Et quels nez éclatants!
Rome, sous les auspices
Du savant Carnifex,
Des graves aruspices
Et du gros Pontifex,
Prêtait sans doute à rire,
Et l'on comprend d'ailleurs
Le bienveillant sourire
Des Nasicas railleurs.
Qu'importe? l'hérésie
De certains vaniteux
Vaut bien l'hypocrisie
De quelques marmiteux.
Mais s'il en est dans l'ombre,
Dans le mal, d'odieux,
Il en est dans le nombre
De vraiment radieux.
Et si Basile et d'autres
Sont noirs dans leurs laideurs,
Il est de beaux âpotres
Tout vêtus de splendeurs,
Qui sont la foi suprême,
Le bien, la charité,
L'amour de Dieu lui-même,
Et la simplicité;
Qui vont chercher les âmes
Par les sombres chemins,
Et, doux comme des femmes,
Bénissent des deux mains.
Et si le mauvais prêtre
Ne me fait point douter,
L'élu du divin Maître
A Dieu sait m'emporter.
Sunday, August 14, 2016
"Credo in Deum, V" par Jean Gentil (Le Louisianais - 29 septembre 1877)
Mais au Dieu qui condamne
L'homme pour un faux pas,
Et très souvent le damne,
Prêtre, je ne crois pas.
Un Dieu comme nous sommes,
Ayant nos passions,
Lançant contre les hommes
Ses malédictions,
Et qui devait connaître,
Bien avant qu'il m'eut fait
Volontairement naître,
Mon crime ou mon forfait,
N'est que l'affreux blasphème
D'un fol ou talapoin:
Et Dieu qui veut qu'on l'aime,
Aime et ne maudit point.
Nous créer comme un père,
Nous nommer ses enfants,
Dire à son fils: Espère
Vers les cieux triomphants--
Et puis jeter nos âmes
D'hommes, d'enfants en pleurs,
De viellards et de femmes
Dans l'enfer des douleurs,--
Dans l'enfer sombre gouffre,
Effroyable tourment,
Où le fils maudit sourire,
Souffre, éternellement?...
Non, non! C'est là mensonge
De pécheur affolé,
Ou mieux l'horrible songe
D'un esprit désolé.
Il est la Loi bénie
Des mondes radieux,
La grandeur infinie,
Du Miséricordieux.
Si son nom est Puissance,
Amour doit l'être aussi;
Mais il est par essence
La Suprême Merci.
Quand le malheur rapporte
Le prodigue au vieux toit,
Le père ouvre sa porte
Et dit: Fils, assieds-toi.
Et si le Démon, gnome
Monstreux, que l'on dit
Souverain d'un royaume
Eternel et maudit,
Lui volait, comme un traitre,
Sa fille au front charmant
Et son fils qui doit être
Son fils au firmament
Dieu poursuivrait l'informe
Monstre dans sa forêt,
Et, sans procès en forme,
Dûment l'étranglerait.
L'homme pour un faux pas,
Et très souvent le damne,
Prêtre, je ne crois pas.
Un Dieu comme nous sommes,
Ayant nos passions,
Lançant contre les hommes
Ses malédictions,
Et qui devait connaître,
Bien avant qu'il m'eut fait
Volontairement naître,
Mon crime ou mon forfait,
N'est que l'affreux blasphème
D'un fol ou talapoin:
Et Dieu qui veut qu'on l'aime,
Aime et ne maudit point.
Nous créer comme un père,
Nous nommer ses enfants,
Dire à son fils: Espère
Vers les cieux triomphants--
Et puis jeter nos âmes
D'hommes, d'enfants en pleurs,
De viellards et de femmes
Dans l'enfer des douleurs,--
Dans l'enfer sombre gouffre,
Effroyable tourment,
Où le fils maudit sourire,
Souffre, éternellement?...
Non, non! C'est là mensonge
De pécheur affolé,
Ou mieux l'horrible songe
D'un esprit désolé.
Il est la Loi bénie
Des mondes radieux,
La grandeur infinie,
Du Miséricordieux.
Si son nom est Puissance,
Amour doit l'être aussi;
Mais il est par essence
La Suprême Merci.
Quand le malheur rapporte
Le prodigue au vieux toit,
Le père ouvre sa porte
Et dit: Fils, assieds-toi.
Et si le Démon, gnome
Monstreux, que l'on dit
Souverain d'un royaume
Eternel et maudit,
Lui volait, comme un traitre,
Sa fille au front charmant
Et son fils qui doit être
Son fils au firmament
Dieu poursuivrait l'informe
Monstre dans sa forêt,
Et, sans procès en forme,
Dûment l'étranglerait.
"Credo In Deum, IV" (Aux jeunes vicaires) par J. Gentil (Le Louisianais - 22 septembre 1877)
Sans le secours d'oracles,
L'aide de colonels,
Il a fait des miracles
Qui seront éternels.
Et n'est-il pas lui-même,
Si vous ouvrez les yeux,
Le miracle suprême
De la terre et des cieux?
Qui me fait la science
Des docteurs en savoir?
L'homme a la conscience
Pour comprendre et pour voir.
Folles discours étranges
De tous vous écoliers
Que vous nommez des anges,
Sont discours singuliers.
Car la théologie,
Livre très précieux
Et d'amphibologie,
Ne vaut pas mes deux yeux,--
Les deux grands yeux qu'on ouvre
Au monde éblouissant,
Et par qui l'on découvre
Le nom du Tout-Puissant.
Car ce nom, ce nom suprême
Est visible en tous lieux,
Et dans la fleur qu'on aime,
Et dans le fond des cieux.
Il est dans le brin d'herbe
Que je foule en passant,
Dans le chêne superbe
Aux grands bois frémissant.
L'insecte le bourdonne
En bas, timidement,
Et l'oiseau le fredonne
En haut, joyeusement.
Les sphères, dans l'espace,
Disent son nom béni,
Et le rayon qui passe
Le chante à l'infini.
Il est le Dieu des ondes
Et de l'immensité;
Il est le Dieu des mondes
Et de l'éternité.
Il n'a ni fin, ni rive
Et ni commandement,
Et le vieux Temps arrive
A son commandement.
Et ce Temps, redoutable
Moissonneur de vivants,
Faucheur épouvantable
Qui fauche aux quatre vents,
Vieillard lugubre et blême
Qui plonge sans remord
Son oeil sombre au problème
De la vie à la mort,
S'incline devant l'Etre
Avec humilité,
Disant "Il est le Maître,
Il est l'éternité."
Une sphère s'efface
Un monde peut périr;
Mais moi, j'ai vu sa face,
Et Dieu ne peut mourir."
L'aide de colonels,
Il a fait des miracles
Qui seront éternels.
Et n'est-il pas lui-même,
Si vous ouvrez les yeux,
Le miracle suprême
De la terre et des cieux?
Qui me fait la science
Des docteurs en savoir?
L'homme a la conscience
Pour comprendre et pour voir.
Folles discours étranges
De tous vous écoliers
Que vous nommez des anges,
Sont discours singuliers.
Car la théologie,
Livre très précieux
Et d'amphibologie,
Ne vaut pas mes deux yeux,--
Les deux grands yeux qu'on ouvre
Au monde éblouissant,
Et par qui l'on découvre
Le nom du Tout-Puissant.
Car ce nom, ce nom suprême
Est visible en tous lieux,
Et dans la fleur qu'on aime,
Et dans le fond des cieux.
Il est dans le brin d'herbe
Que je foule en passant,
Dans le chêne superbe
Aux grands bois frémissant.
L'insecte le bourdonne
En bas, timidement,
Et l'oiseau le fredonne
En haut, joyeusement.
Les sphères, dans l'espace,
Disent son nom béni,
Et le rayon qui passe
Le chante à l'infini.
Il est le Dieu des ondes
Et de l'immensité;
Il est le Dieu des mondes
Et de l'éternité.
Il n'a ni fin, ni rive
Et ni commandement,
Et le vieux Temps arrive
A son commandement.
Et ce Temps, redoutable
Moissonneur de vivants,
Faucheur épouvantable
Qui fauche aux quatre vents,
Vieillard lugubre et blême
Qui plonge sans remord
Son oeil sombre au problème
De la vie à la mort,
S'incline devant l'Etre
Avec humilité,
Disant "Il est le Maître,
Il est l'éternité."
Une sphère s'efface
Un monde peut périr;
Mais moi, j'ai vu sa face,
Et Dieu ne peut mourir."
"Credo In Deum, III" par Jean Gentil (Le Louisianais - 15 septembre 1877)
Mais au nom du Dieu même,
Au nom du Dieu puissant,
Universel, suprême
Et tout resplendissant;
Au nom sacré du Maître
Unique et radieux,
Qui seul est, seul doit être,
Je repousse les Dieux.
Et les bons dieux de marbre,
De pierre, ou bien coupés,
Dans les branches d'un arbre,
Et qu'on a varlopés;
Et les bons dieux de plâtre,
De stuc ou de carton,
Qui dorment près de l'âtre,
Le doigt sous le menton;
Et les bons dieux superbes,
En or, très éclatants,
Barbus et même imberbes,
Selon l'âge et les temps;
Et les bons dieux d'argile
Cuite,-- combinaison
Moins chère et plus fragile,
Mais bonne à la maison,
Sont paganisme antique,
Immoral et menteur,
Ou l'arrière-boutique
D'un Olympe imposteur.
Dieu seul est, et les autres
Sont pure invention,
Lares de faux âpotres,
Ou superstition.
Ils redoutentla pluie,
La tempête et le vent,
Et sans un parapluie
Ils se mouillent souvent.
Le temps les défigure,
Les ronge, les pourrit,
Et, pareil à l'augure
Des temps païens, sourit.
Quand on brise l'informe
Sérapis, à Patras,
Il en sort une énorme
Quantité de gros rats.
Il n'est qu'un Dieu, le Maître
Eternel, infini,
Qui seul est, seul doit être,
Dont le nom est béni,
A qui l'on doit hommage,
Par qui l'homme est vivant,
Dont la sublime image
Brille au soleil levant,
Et qui se nomme, o prêtre,
Parcequ'il l'a voulu,
De ces trois noms: Le Maître,
L'Unique et l'Absolu.
Au nom du Dieu puissant,
Universel, suprême
Et tout resplendissant;
Au nom sacré du Maître
Unique et radieux,
Qui seul est, seul doit être,
Je repousse les Dieux.
Et les bons dieux de marbre,
De pierre, ou bien coupés,
Dans les branches d'un arbre,
Et qu'on a varlopés;
Et les bons dieux de plâtre,
De stuc ou de carton,
Qui dorment près de l'âtre,
Le doigt sous le menton;
Et les bons dieux superbes,
En or, très éclatants,
Barbus et même imberbes,
Selon l'âge et les temps;
Et les bons dieux d'argile
Cuite,-- combinaison
Moins chère et plus fragile,
Mais bonne à la maison,
Sont paganisme antique,
Immoral et menteur,
Ou l'arrière-boutique
D'un Olympe imposteur.
Dieu seul est, et les autres
Sont pure invention,
Lares de faux âpotres,
Ou superstition.
Ils redoutentla pluie,
La tempête et le vent,
Et sans un parapluie
Ils se mouillent souvent.
Le temps les défigure,
Les ronge, les pourrit,
Et, pareil à l'augure
Des temps païens, sourit.
Quand on brise l'informe
Sérapis, à Patras,
Il en sort une énorme
Quantité de gros rats.
Il n'est qu'un Dieu, le Maître
Eternel, infini,
Qui seul est, seul doit être,
Dont le nom est béni,
A qui l'on doit hommage,
Par qui l'homme est vivant,
Dont la sublime image
Brille au soleil levant,
Et qui se nomme, o prêtre,
Parcequ'il l'a voulu,
De ces trois noms: Le Maître,
L'Unique et l'Absolu.
"Le Ver" par Jean Gentil (Le Louisianais - 8 septembre 1877)
Comme le plus haut chêne
Du Quercy, noble et vert,
Chaque plante a sa haine
Et chaque fleur son ver.
Et ce ver rouge et tue
L'arbre si fier au vent,
Et ce ver prostitue
La fleur en y bavant.
Dieu lui-même, le Maître
Et le grand créateur,
A son ver, a son prêtre,
A son blasphémateur.
Du Quercy, noble et vert,
Chaque plante a sa haine
Et chaque fleur son ver.
Et ce ver rouge et tue
L'arbre si fier au vent,
Et ce ver prostitue
La fleur en y bavant.
Dieu lui-même, le Maître
Et le grand créateur,
A son ver, a son prêtre,
A son blasphémateur.
"Credo In Deum, II" par Jean Gentil (Le Louisianais - 8 septembre 1877)
Oui, je crois, car je pense;
Et je lève la main
Vers celui qui dispense
La vie au genre humain.
Il est. Son nom est l'Etre.
Je ne puis faire un pas
D'enfant, d'homme ou de prêtre,
Sans vivre où Dieu n'est pas.
Et la mort elle-même,
Terrible équation,
Est le côté suprême
De la création.
La mort est l'Inconnue
Invisible à nos yeux,
Qui traverse la nue
Et va frapper aux cieux.
Mourir c'est disparaître,
Passer et parcourir
L'ombre où je dois renaître:
Mourir n'est pas mourir.
Tout change, se transforme
Et paraît s'effacer;
Mais dans une autre forme
L'être saura passer.
Le néant est mensonge,
Et l'immortalité,
Plus j'y crois, plus j'y songe,
Est une verité.
Et Dieu seul est la vie
Sans interruption,
Sans fin, et poursuivie
Dans la création.
Et les hommes eux-mêmes
Auront toujours été
Les quotients suprêmes
De son éternité.
Or, je crois, brave femme,
Et mon pieux Credo
Est vrai, n'est point infâme,
Vaut celui du bedeau.
In Deum credo. Ma mère
Y croit, ma fille aussi,
Et c'est la foi primaire
Du Guèbre ou du Parsi.
C'est la foi proclamée
Dans les temps et partout,
Qu'un livre a résumée
Dans ces mots: Le grand tout.
Le puissant philosphe,
L'enfant aux blonds cheveux
Et le vieux théosophe
L'ont tous. Je l'ai comme eux.
Et les hauts Prométhées,
Audacieux lutteurs,
Ne sont point des athées,
Mais des adorateurs.
Et je lève la main
Vers celui qui dispense
La vie au genre humain.
Il est. Son nom est l'Etre.
Je ne puis faire un pas
D'enfant, d'homme ou de prêtre,
Sans vivre où Dieu n'est pas.
Et la mort elle-même,
Terrible équation,
Est le côté suprême
De la création.
La mort est l'Inconnue
Invisible à nos yeux,
Qui traverse la nue
Et va frapper aux cieux.
Mourir c'est disparaître,
Passer et parcourir
L'ombre où je dois renaître:
Mourir n'est pas mourir.
Tout change, se transforme
Et paraît s'effacer;
Mais dans une autre forme
L'être saura passer.
Le néant est mensonge,
Et l'immortalité,
Plus j'y crois, plus j'y songe,
Est une verité.
Et Dieu seul est la vie
Sans interruption,
Sans fin, et poursuivie
Dans la création.
Et les hommes eux-mêmes
Auront toujours été
Les quotients suprêmes
De son éternité.
Or, je crois, brave femme,
Et mon pieux Credo
Est vrai, n'est point infâme,
Vaut celui du bedeau.
In Deum credo. Ma mère
Y croit, ma fille aussi,
Et c'est la foi primaire
Du Guèbre ou du Parsi.
C'est la foi proclamée
Dans les temps et partout,
Qu'un livre a résumée
Dans ces mots: Le grand tout.
Le puissant philosphe,
L'enfant aux blonds cheveux
Et le vieux théosophe
L'ont tous. Je l'ai comme eux.
Et les hauts Prométhées,
Audacieux lutteurs,
Ne sont point des athées,
Mais des adorateurs.
"Credo In Deum, I" par Jean Gentil (Le Louisianais - 1 septembre 1877)
Je crois en Dieu, je l'aime,
Et mon esprit porté
Vers l'éternel problème,
N'en a jamais douté.
J'ai même la pensée
Que j'irai quelque jour
Joindre la trépasse
Dans un autre séjour.
Car si Dieu vient nous prendre
Ici-bas nos enfants,
C'est qu'il veut nous les rendre
Au ciel et triomphants.
L'homme doute: Le père
Croit religeusement
Et dans les cieux espère
Le saint rapprochement.
Car nous avons une âme
Dans notre corps mortel,
Et cette âme est la flamme
Divine de l'autel.
Quand la mort imprévue,
Luce, a fermé tes yeux,
Tes doux yeux, je l'ai vue
Qui s'envolait aux cieux.
Et la mienne et la tienne
Verront même clarté,
Même splendeur chrétienne
Et même éternité.
Car c'est la loi suprême,
Qu'un père incosolé
Aille vers ceux qu'il aime
Et qui l'ont appelé.
Car vous pouvez entendre,
La nuit, quand vous dormez,
La voix suave et tendre
De ces anges aimés.
Souvent même ces anges,
Sur nos fronts inclinés,
Ont des appels étranges
Et nous disent: Venez.
Aussi, du fond de l'âme,
Et mon coeur le rêvant,
Je crois comme vous, femme,
Je crois au Dieu vivant.
Si sa grandeur condense
Toute l'éternité
Sa sublime évidence
Rayonne en sa bonté.
Et mon esprit porté
Vers l'éternel problème,
N'en a jamais douté.
J'ai même la pensée
Que j'irai quelque jour
Joindre la trépasse
Dans un autre séjour.
Car si Dieu vient nous prendre
Ici-bas nos enfants,
C'est qu'il veut nous les rendre
Au ciel et triomphants.
L'homme doute: Le père
Croit religeusement
Et dans les cieux espère
Le saint rapprochement.
Car nous avons une âme
Dans notre corps mortel,
Et cette âme est la flamme
Divine de l'autel.
Quand la mort imprévue,
Luce, a fermé tes yeux,
Tes doux yeux, je l'ai vue
Qui s'envolait aux cieux.
Et la mienne et la tienne
Verront même clarté,
Même splendeur chrétienne
Et même éternité.
Car c'est la loi suprême,
Qu'un père incosolé
Aille vers ceux qu'il aime
Et qui l'ont appelé.
Car vous pouvez entendre,
La nuit, quand vous dormez,
La voix suave et tendre
De ces anges aimés.
Souvent même ces anges,
Sur nos fronts inclinés,
Ont des appels étranges
Et nous disent: Venez.
Aussi, du fond de l'âme,
Et mon coeur le rêvant,
Je crois comme vous, femme,
Je crois au Dieu vivant.
Si sa grandeur condense
Toute l'éternité
Sa sublime évidence
Rayonne en sa bonté.
"Aux Moqueurs, V" par Jean Gentil (Le Louisianais - 25 aout 1877)
Mais si Pierre l'accuse
D'être un peu libertin,
Gaiement il s'en excuse
Et répond en latin.
Car il sait, mon bonhomme,
La langue de Maro,
Qu'il parle comme à Rome,
Et tanquam Cicero.
Puis il dit: Amo, j'aime:
Car l'amour est vraiment
Le divin, le suprême,
Le haut commandement.
Le reste est bagatelle
Mensonge ou vanité:
La Bible empêche-t-elle
De chanter Crescite?
Dois-je rayer son verbe
Multiplicamini,
Ou, caché dans l'adverbe,
Boire en catimini?
Saint Paul, le grand apôtre,
A dit aux Corinthiens,
Chapitre II, ou l'autre,
Mais pour de vrais chrétiens:
"Il vaut mieux prendre femme
Que brûler, quam uri;"
Et l'on sauve son âme
En devenant mari.
Vivre en célibataire
N'est pas toujours prudent:
Autour du solitaire
Satanas va rôdant.
Sans railler ni médire,
Car il ne le faut pas,
Antoine pourrait dire:
"J'ai fait quatre faux pas.
Si même la plus belle
Eut eu le nez mieux fait,
Aurais-je été rebelle,
Et chaste tout à fait?"
On accuse Hyacinthe
D'avoir contamine
Sa vie honnête et sainte,
Et de s'être damné.
Quel forfait hors nature
Cet homme a-t-il commis,
Et par quelle imposture
S'est-il donc compris?
Comme certains apôtres
Fort mauvais, il n'a point
Pris les femmes des autres:
Et c'est là le grand point.
Il pourra reconnaître
Ses enfants, s'il en a
Et comme moi peut-être
Chanter alléluia.
D'être un peu libertin,
Gaiement il s'en excuse
Et répond en latin.
Car il sait, mon bonhomme,
La langue de Maro,
Qu'il parle comme à Rome,
Et tanquam Cicero.
Puis il dit: Amo, j'aime:
Car l'amour est vraiment
Le divin, le suprême,
Le haut commandement.
Le reste est bagatelle
Mensonge ou vanité:
La Bible empêche-t-elle
De chanter Crescite?
Dois-je rayer son verbe
Multiplicamini,
Ou, caché dans l'adverbe,
Boire en catimini?
Saint Paul, le grand apôtre,
A dit aux Corinthiens,
Chapitre II, ou l'autre,
Mais pour de vrais chrétiens:
"Il vaut mieux prendre femme
Que brûler, quam uri;"
Et l'on sauve son âme
En devenant mari.
Vivre en célibataire
N'est pas toujours prudent:
Autour du solitaire
Satanas va rôdant.
Sans railler ni médire,
Car il ne le faut pas,
Antoine pourrait dire:
"J'ai fait quatre faux pas.
Si même la plus belle
Eut eu le nez mieux fait,
Aurais-je été rebelle,
Et chaste tout à fait?"
On accuse Hyacinthe
D'avoir contamine
Sa vie honnête et sainte,
Et de s'être damné.
Quel forfait hors nature
Cet homme a-t-il commis,
Et par quelle imposture
S'est-il donc compris?
Comme certains apôtres
Fort mauvais, il n'a point
Pris les femmes des autres:
Et c'est là le grand point.
Il pourra reconnaître
Ses enfants, s'il en a
Et comme moi peut-être
Chanter alléluia.
"Aux Moqueurs, IV" par Jean Gentil (Le Louisianais - 18 aout 1877)
Mais, c'est à l'heure aimée
Des fleurs dans les buissons,
Quand la voix parfumée
D'Avril dit ses chansons,
Quand le printemps provoque,
Par des appels vainqueurs,
La charmante équivoque
Des sexes et des coeurs,
Que notre joyeux drôle,
Arististe consommé,
Joue hardiment son rôle
De chanteur emplumé.
Je l'ai vu dans les branches,
Aux lilas, aux pêchers,
Par fêtes et dimanches
Et...Quels vilains péchés!
J'en rougis quand j'y pense:
Mais lui, vrai scélérat,
Prétend qu'il a dispense
Pour les Et Caetera.
Il dit que la pépie
Est une infirmité,
Mais qu'il n'est point impie
D'aimer la liberté.
Peu triste et pas morose,
Ce sage épicurien,
Affirme que la rose,
Ne fleurit pas pour rien.
Et quand il voit la fraise
Rougir discrètement,
Il la mange à son aise
Et savoureusement.
Le gueux fait une orgie
De chansons et de vers
A la grappe rougie
Qui pend aux pampres verts.
Et son nid sous la feuille,
Pas loin de ma maison,
Tout près d'un chèvrefeuille,
Murmure une oraison.
Car le bonheur suprême,
Et divin, parait-il,
Veut qu'on chante, qu'on aime
Et dise: Ainsi soit-il.
Et le bonheur, o Maitre
Des mondes radieux,
Ne saurait jamais être
Un forfait odieux.
Des fleurs dans les buissons,
Quand la voix parfumée
D'Avril dit ses chansons,
Quand le printemps provoque,
Par des appels vainqueurs,
La charmante équivoque
Des sexes et des coeurs,
Que notre joyeux drôle,
Arististe consommé,
Joue hardiment son rôle
De chanteur emplumé.
Je l'ai vu dans les branches,
Aux lilas, aux pêchers,
Par fêtes et dimanches
Et...Quels vilains péchés!
J'en rougis quand j'y pense:
Mais lui, vrai scélérat,
Prétend qu'il a dispense
Pour les Et Caetera.
Il dit que la pépie
Est une infirmité,
Mais qu'il n'est point impie
D'aimer la liberté.
Peu triste et pas morose,
Ce sage épicurien,
Affirme que la rose,
Ne fleurit pas pour rien.
Et quand il voit la fraise
Rougir discrètement,
Il la mange à son aise
Et savoureusement.
Le gueux fait une orgie
De chansons et de vers
A la grappe rougie
Qui pend aux pampres verts.
Et son nid sous la feuille,
Pas loin de ma maison,
Tout près d'un chèvrefeuille,
Murmure une oraison.
Car le bonheur suprême,
Et divin, parait-il,
Veut qu'on chante, qu'on aime
Et dise: Ainsi soit-il.
Et le bonheur, o Maitre
Des mondes radieux,
Ne saurait jamais être
Un forfait odieux.
"Aux Moqueurs, III" par Jean Gentil (Le Louisianais - 11 aout 1877)
Eux les Saints! continue-
Le Moqueur en raillant.
Oui, d'spèce cornue
Et de poil très brillant.
Saints de Papimanie!
On connait ces Saints-là,
Et c'est leur litanie
Qu'on dit en tra--la--la.
Tartufe est leur compère,
Basile est leur ami,
Et Molina, leur père,
Confesse en do, ré, mi.
Escobar, leur grand maître,
Ecrivit Summula,
Ce manuel du prêtre
Qu'on lit en clé de La.
Car ils sont sans faiblesse,
Splendides en vertu,
De très haute noblesse...
Et tu---re---lu---tu---tu!
Dans le vin de Bourgogne
Ils ne mettent pas d'eau,
Et chantent sans vergogne,
Do, ré, mi, fa, mi, do!
Les dindes excellentes
Que leur Babet trufia,
Sont vraiment succelentes.
Ut, ré, mi, fa, fa, fa!
Pinçant le nez de Lise,
Ou bien de dona Sol,
Ces bons messieurs d'église
Aiment en mi, fa, sol.
Et moi j'ai le délire
En les voyant ainsi,
Et j'accorde ma lyre
En ut, ré, mi, fa, si.
Et, sans raison ni crime,
Offenbach des buissons,
Je jette au vent ma rime,
Mon air et mes chansons.
Le Moqueur en raillant.
Oui, d'spèce cornue
Et de poil très brillant.
Saints de Papimanie!
On connait ces Saints-là,
Et c'est leur litanie
Qu'on dit en tra--la--la.
Tartufe est leur compère,
Basile est leur ami,
Et Molina, leur père,
Confesse en do, ré, mi.
Escobar, leur grand maître,
Ecrivit Summula,
Ce manuel du prêtre
Qu'on lit en clé de La.
Car ils sont sans faiblesse,
Splendides en vertu,
De très haute noblesse...
Et tu---re---lu---tu---tu!
Dans le vin de Bourgogne
Ils ne mettent pas d'eau,
Et chantent sans vergogne,
Do, ré, mi, fa, mi, do!
Les dindes excellentes
Que leur Babet trufia,
Sont vraiment succelentes.
Ut, ré, mi, fa, fa, fa!
Pinçant le nez de Lise,
Ou bien de dona Sol,
Ces bons messieurs d'église
Aiment en mi, fa, sol.
Et moi j'ai le délire
En les voyant ainsi,
Et j'accorde ma lyre
En ut, ré, mi, fa, si.
Et, sans raison ni crime,
Offenbach des buissons,
Je jette au vent ma rime,
Mon air et mes chansons.
"Aux Moqueurs, II" par Jean Gentil (Le Louisianais - 4 août 1877)
Voyez comme il marie
Ses chansons et ses vers,
Surtout comme il varie
Artistement ses airs!
Jamais il ne détonne,
Et son chant glorieux
N'a rien de monotone,
De fade et d'ennuyeux.
Est-ce qu'il se répète,
Et, dans le fond des bois,
N'est-il pas la trompette,
Le tambour, le hautbois,
Le fifre, l'épinette,
Le luth du séraphim,
Clairon et clarinette,
Tout un orchestre enfin?
Et ce moqueur impie,
Etrange original,
Raille le pape Pie,
Le rouge cardinal,
L'évêque au carnail rose,
Souvent même, souvent,
L'abbé noir et morose
Qui nous prêche l'Avent.
Car ce drôle est infâme,
Tout au moins grand vaurien,
Et comme il a pris femme,
Il est épicurien.
Très librement il pense;
Il chante également
A son goût, sans dispense,
Et pour son agrément.
Entre nous, je l'accuse
D'aimer--Crime sans nom,
Et forfait sans excuse!--
Rabelais de Chinon.
Car les panurgeries,
Les mots de francs-gaultiers
Et les gauloiseries
Lui plaisent volontiers.
Il siffle d'abondance
Et merveilleusement,
Avec une impudence
De mauvais garnement,
Ceux de théologie,
Qu'on nomme mategots,
Et ceux d'astrologie,
Qu'il appelle cagots.
Le gueux! Il n'aime guere
Don Basile le saint,
Et même il fait la guerre
Au Père capucin.
--Ces grands saint, mon bonhomme,
Dit-il en vers railleurs,
Sont de grands saints à Rome,
Mais pas du tout ailleurs.
Je connais leur malice
Et leur dévotion,
Même l'eau de mélisse
De leur invention.
Eux des saints! Tu veux rire.
Ut, ré, mi, fa, sol, ut!
Laisse, Veuillot l'écrire,
En do, ré, mi, fa, Zut!
Ses chansons et ses vers,
Surtout comme il varie
Artistement ses airs!
Jamais il ne détonne,
Et son chant glorieux
N'a rien de monotone,
De fade et d'ennuyeux.
Est-ce qu'il se répète,
Et, dans le fond des bois,
N'est-il pas la trompette,
Le tambour, le hautbois,
Le fifre, l'épinette,
Le luth du séraphim,
Clairon et clarinette,
Tout un orchestre enfin?
Et ce moqueur impie,
Etrange original,
Raille le pape Pie,
Le rouge cardinal,
L'évêque au carnail rose,
Souvent même, souvent,
L'abbé noir et morose
Qui nous prêche l'Avent.
Car ce drôle est infâme,
Tout au moins grand vaurien,
Et comme il a pris femme,
Il est épicurien.
Très librement il pense;
Il chante également
A son goût, sans dispense,
Et pour son agrément.
Entre nous, je l'accuse
D'aimer--Crime sans nom,
Et forfait sans excuse!--
Rabelais de Chinon.
Car les panurgeries,
Les mots de francs-gaultiers
Et les gauloiseries
Lui plaisent volontiers.
Il siffle d'abondance
Et merveilleusement,
Avec une impudence
De mauvais garnement,
Ceux de théologie,
Qu'on nomme mategots,
Et ceux d'astrologie,
Qu'il appelle cagots.
Le gueux! Il n'aime guere
Don Basile le saint,
Et même il fait la guerre
Au Père capucin.
--Ces grands saint, mon bonhomme,
Dit-il en vers railleurs,
Sont de grands saints à Rome,
Mais pas du tout ailleurs.
Je connais leur malice
Et leur dévotion,
Même l'eau de mélisse
De leur invention.
Eux des saints! Tu veux rire.
Ut, ré, mi, fa, sol, ut!
Laisse, Veuillot l'écrire,
En do, ré, mi, fa, Zut!
"Aux Moqueurs, I" par Jean Gentil (Le Louisianais - 28 Juillet 1877)
Malgré vos algarades
Et vos faits de pendus.
Moqueurs, mes camarades,
Je vous ai défendus.
Contre les chiens, les hommes,
Les juges, les serpents
Et les petits bonshommes,
Qui sont des sacripants,
J'ai plaidé votre cause
Et bravement lutté.
Excusez si j'en cause;
Mais c'est la vérité.
Le tout sans honoraire,
Et charitablement!
Sans fees on numérative!
Dumez pareillement.
Et sur ces entrefaites,
Grâce à notre souci,
Des lois ont été faites
Par les Solons d'ici.
Votre nid, près de l'homme
Et que la loi défend.
Est libre et sacré comme
Un doux berceau d'enfant.
Vous pouvez à votre aise
Aimer, pendre, railler,
Chanter la marseillaise
Et vous égosiller.
La cage est supprimée,
L'oiseleur confondu,
L'existence affirmée,
Et le chasseur pendu.
La liberté suprême
D'imagination,
De conscience et même,
D'association.
Triomphe enfin. C'est sage
Et juste, Toussenel
A, dans plus d'un passage
Vraiment rationnel,
Et beaucoup mieux qu'un prêtre,
Prouvé suffisamment
Que l'oiseau, petit être,
Est un être charmant,
Et qu'il possède une âme,
Une âme! Pourquoi non?
L'homme jure, sa femme
A des cris de guenon;
Mais l'oiseau dans ses branches,
Et ses arbres aimés,
A des allures franches
Et des chants parfumés.
Et j'aime mieux entendre
Le soir, dans les buissons,
La voix sauve et tendre,
Et les vraies chansons
Des oiseaux adorables,
Ces artistes sans art,
Que les airs misérables
Des filles d'Aleazar.
Quant au moqueur, ce maître
D'orgue et de clavecin,
Il chante mieux qu'un prêtre
Et meme un capucin.
Et vos faits de pendus.
Moqueurs, mes camarades,
Je vous ai défendus.
Contre les chiens, les hommes,
Les juges, les serpents
Et les petits bonshommes,
Qui sont des sacripants,
J'ai plaidé votre cause
Et bravement lutté.
Excusez si j'en cause;
Mais c'est la vérité.
Le tout sans honoraire,
Et charitablement!
Sans fees on numérative!
Dumez pareillement.
Et sur ces entrefaites,
Grâce à notre souci,
Des lois ont été faites
Par les Solons d'ici.
Votre nid, près de l'homme
Et que la loi défend.
Est libre et sacré comme
Un doux berceau d'enfant.
Vous pouvez à votre aise
Aimer, pendre, railler,
Chanter la marseillaise
Et vous égosiller.
La cage est supprimée,
L'oiseleur confondu,
L'existence affirmée,
Et le chasseur pendu.
La liberté suprême
D'imagination,
De conscience et même,
D'association.
Triomphe enfin. C'est sage
Et juste, Toussenel
A, dans plus d'un passage
Vraiment rationnel,
Et beaucoup mieux qu'un prêtre,
Prouvé suffisamment
Que l'oiseau, petit être,
Est un être charmant,
Et qu'il possède une âme,
Une âme! Pourquoi non?
L'homme jure, sa femme
A des cris de guenon;
Mais l'oiseau dans ses branches,
Et ses arbres aimés,
A des allures franches
Et des chants parfumés.
Et j'aime mieux entendre
Le soir, dans les buissons,
La voix sauve et tendre,
Et les vraies chansons
Des oiseaux adorables,
Ces artistes sans art,
Que les airs misérables
Des filles d'Aleazar.
Quant au moqueur, ce maître
D'orgue et de clavecin,
Il chante mieux qu'un prêtre
Et meme un capucin.
Friday, August 12, 2016
"La Mort" par Jean Gentil (Le Louisianais - 21 Juillet 1877)
A la vigne tordue
Que mon oeil caressait
La grappe suspendue
Doucement mûrissait.
Car mon imprimerie
A, s'ouvrant au soleil,
La verte galerie
D'un pamper au fruit vermeil.
--Que les grappes sont belles!
M'écriais-je, et l'on peut
Bien en compter cent. Elles
Seront rouges sont peu.
Alors bonheur supreme
Et bonheur enfantin!
La marmaille que j'aime
Aura son grand festin.
O joyeuses vendanges
Pour les petits enfants!
Et comme mes cinq anges
Vont être triomphants!
Mais avant qu'on picore
Les raisins adoucis,
Il faut attendre encore
Au moins cinq jours ou six.
Cinq jours, o mes cinq anges,
Sont bien vite passés!
Nous aurons nos vendanges;
Mais soyez moins pressés.--
Moins pressés, pauvre père,
Moins pressés, as-tu dit!
L'homme croit, l'homme espère,
Et cet homme est maudit.
Car la mort, froide et sombre,
Me voyant triumphant,
A posé sa main d'ombre
Sur mon troisième enfant.
Que mon oeil caressait
La grappe suspendue
Doucement mûrissait.
Car mon imprimerie
A, s'ouvrant au soleil,
La verte galerie
D'un pamper au fruit vermeil.
--Que les grappes sont belles!
M'écriais-je, et l'on peut
Bien en compter cent. Elles
Seront rouges sont peu.
Alors bonheur supreme
Et bonheur enfantin!
La marmaille que j'aime
Aura son grand festin.
O joyeuses vendanges
Pour les petits enfants!
Et comme mes cinq anges
Vont être triomphants!
Mais avant qu'on picore
Les raisins adoucis,
Il faut attendre encore
Au moins cinq jours ou six.
Cinq jours, o mes cinq anges,
Sont bien vite passés!
Nous aurons nos vendanges;
Mais soyez moins pressés.--
Moins pressés, pauvre père,
Moins pressés, as-tu dit!
L'homme croit, l'homme espère,
Et cet homme est maudit.
Car la mort, froide et sombre,
Me voyant triumphant,
A posé sa main d'ombre
Sur mon troisième enfant.
"L'empire" par Jean Gentil (Le Louisianais - 14 juillet 1877)
Comme héros de l'épée,
Du sabre, ou spandassin,
--Car il est l'épopée
D'un fleuret d'assassin--
Cassagnac de Gascogne
Crie, hurle, sacre et veut
Que le people se cogne
Pour le fils du neveu.
Il lui faudrait l'empire,
Le reste de Sedan,
Quelque chose de pire,
Si pire est cependant.
Empire, honte infinite
Abaissement profond,
Immense ignominie
Dont nul ne voit le fond!
Mais avant que la France
Rougisse à cet affront,
Pleure à cette souffrance
Et baisse ainsi le front,
Les hautes Pyrénées
Crouleront; l'on verra
Les Alpes étonées
Embrasser l'Ararat.
Ribauds, ribauderies!
Bazaine maréchal,
L'empire aux Tuileries,
Cassagnac senéchal!
Non, non, je vous l'assure:
Cet avilissement
Et cette flétrissure
Sont mensonges vraiment
Paris, la grande ville,
Des indignations,
Ecrasera la vile
Bande des scorpions.
Du sabre, ou spandassin,
--Car il est l'épopée
D'un fleuret d'assassin--
Cassagnac de Gascogne
Crie, hurle, sacre et veut
Que le people se cogne
Pour le fils du neveu.
Il lui faudrait l'empire,
Le reste de Sedan,
Quelque chose de pire,
Si pire est cependant.
Empire, honte infinite
Abaissement profond,
Immense ignominie
Dont nul ne voit le fond!
Mais avant que la France
Rougisse à cet affront,
Pleure à cette souffrance
Et baisse ainsi le front,
Les hautes Pyrénées
Crouleront; l'on verra
Les Alpes étonées
Embrasser l'Ararat.
Ribauds, ribauderies!
Bazaine maréchal,
L'empire aux Tuileries,
Cassagnac senéchal!
Non, non, je vous l'assure:
Cet avilissement
Et cette flétrissure
Sont mensonges vraiment
Paris, la grande ville,
Des indignations,
Ecrasera la vile
Bande des scorpions.
"Saluons l'Empire et Bazaine" par Jean Gentil (Le Louisianais - 7 juin 1887)
C'est bien vrai, nobles maitres,
Et les républicains
Sont d'effroyables reitres
Et d'atroces coquins
Ces âmes
Sont âmes
De forbans, de pirates,
De loups et de bandits.
Veuillot, le doux apotre,
Le dit en se signant,
Et Cassagnac, un autre,
Le jure en trépignant.
Oui, la chose est certaine,
Et ce sont fripouillards,
Communards par centaine,
Arsouilles et braillards.
Ce Thiers, vieillard sinister
Et bourgeois impudent,
Voudrait être minister
Et même président.
Grévy vaut moins peut-être,
Etant un vieux Gaulois
Qui ment et veut paraitre
Un défenseur des lois.
Littré, laid Prométhée
Assis sur un bouquin,
Est un affreux athée
Dans la peau d'un coquina
Pour Gambetta, pécore
Du Forum, basochien,
Il vaut bien moins encore
Et n'est qu'un vilain chien.
Et cet autre qu'on nomme
Hugo le charlatan,
Qui braille des vers comme
Un âne trompetant?
N'ayons que de la haine
Pour ces gueux insoumis;
Mais saluons Bazaine,
L'empire et ses amis.
Et les républicains
Sont d'effroyables reitres
Et d'atroces coquins
Ces âmes
Sont âmes
De forbans, de pirates,
De loups et de bandits.
Veuillot, le doux apotre,
Le dit en se signant,
Et Cassagnac, un autre,
Le jure en trépignant.
Oui, la chose est certaine,
Et ce sont fripouillards,
Communards par centaine,
Arsouilles et braillards.
Ce Thiers, vieillard sinister
Et bourgeois impudent,
Voudrait être minister
Et même président.
Grévy vaut moins peut-être,
Etant un vieux Gaulois
Qui ment et veut paraitre
Un défenseur des lois.
Littré, laid Prométhée
Assis sur un bouquin,
Est un affreux athée
Dans la peau d'un coquina
Pour Gambetta, pécore
Du Forum, basochien,
Il vaut bien moins encore
Et n'est qu'un vilain chien.
Et cet autre qu'on nomme
Hugo le charlatan,
Qui braille des vers comme
Un âne trompetant?
N'ayons que de la haine
Pour ces gueux insoumis;
Mais saluons Bazaine,
L'empire et ses amis.
"La Croix" par Jean Gentil (Le Louisianais - 30 Juin 1877)
Allons, conspire,
Pour l'empire;
T'auras, je crois,
La †
Pour l'empire;
T'auras, je crois,
La †
"In limine coeli" par Jean Gentil (Le Louisianais - 30 juin 1877)
Un homme est à la porte,
Pas mal ultramontain:
-- Qui donc ici t'apporte?
Dit saint Pierre en latin.
--La mort! lui répond l'autre
D'un ton d'autorité.
Mais la mort d'un apotre
Et d'une Sainteté.
--Très possible, bonhomme;
Mais si tu ne viens point
Directement de Rome,
Je suis un talapoin.
--J'en arrive à cette heure,
Et je suis fort content
D'entrer dans ta demeure:
Ouvre-moi ce battant.
Car, vieux portier de garde
Et leveur de crochet.
Je veux qu'on me regarde
Autrement qu'au guichet.
--Qu'as-tu fais sur la terre,
Et dis-nous promptement
Tes oeuvres, sans mystère
Et point arrogamment?
--Je t'ai fait une niche
En marbre précieux ,
Avec une corniche
Riment. Mais autrement?
Car je n'ai pas , mon maître,
Besoin absolument
D'une niche d'un mètre,
Ou d'un appartement.
Mais les pauvres, ces ombres
Tristes de la Cité,
Les as tu faits moins sombres
Avec la charité?
--Les pauvres, mon bonhomme,
M'ont donné tant et tant.
Des monts d'or, une somme
Merveilleuse.--Va-t'en!
Pas mal ultramontain:
-- Qui donc ici t'apporte?
Dit saint Pierre en latin.
--La mort! lui répond l'autre
D'un ton d'autorité.
Mais la mort d'un apotre
Et d'une Sainteté.
--Très possible, bonhomme;
Mais si tu ne viens point
Directement de Rome,
Je suis un talapoin.
--J'en arrive à cette heure,
Et je suis fort content
D'entrer dans ta demeure:
Ouvre-moi ce battant.
Car, vieux portier de garde
Et leveur de crochet.
Je veux qu'on me regarde
Autrement qu'au guichet.
--Qu'as-tu fais sur la terre,
Et dis-nous promptement
Tes oeuvres, sans mystère
Et point arrogamment?
--Je t'ai fait une niche
En marbre précieux ,
Avec une corniche
Riment. Mais autrement?
Car je n'ai pas , mon maître,
Besoin absolument
D'une niche d'un mètre,
Ou d'un appartement.
Mais les pauvres, ces ombres
Tristes de la Cité,
Les as tu faits moins sombres
Avec la charité?
--Les pauvres, mon bonhomme,
M'ont donné tant et tant.
Des monts d'or, une somme
Merveilleuse.--Va-t'en!
"Loyal Soldat" par Jean Gentil (Le Louisianais - 23 juin 1877
La bande s'est groupée,
Comme un troupeau craintif,
Autour de son épée
De vieux soldat rétif.
Ils la disent loyale,
Ils le disent Bayard:
Elle est plutôt royale
Et lui plutôt soudard.
Car ils sont, ce me semble,
En toute vérité,
Ceux que la peur rassemble,
Et non la loyauté.
Car le pacte, qui lie
De Meaux, monsieur Fourtou
Et le duc de Broglie,
Est superbe et dit tout.
C'est le passé, la haine
Ne voulant pas finir,
Et le nuit souveraine,
Faite sur l'avenir.
C'est l'aristocratie
Des colombiers caducs,
Et qu'en démocratie
On appelle les ducs.
C'est encore l'empire
De Metz et de Sedan,
Ou même chose pire,
Pire cependant!
Enfin, c'est Rome sombre,
Niant la liberté
Et couvrant de son ombre
Le vieux monde hébété.
A coup sûr, ils sont bande
De sinistres menteurs,
Et gens de contrebande,
Et noirs conspirateurs.
Comme un troupeau craintif,
Autour de son épée
De vieux soldat rétif.
Ils la disent loyale,
Ils le disent Bayard:
Elle est plutôt royale
Et lui plutôt soudard.
Car ils sont, ce me semble,
En toute vérité,
Ceux que la peur rassemble,
Et non la loyauté.
Car le pacte, qui lie
De Meaux, monsieur Fourtou
Et le duc de Broglie,
Est superbe et dit tout.
C'est le passé, la haine
Ne voulant pas finir,
Et le nuit souveraine,
Faite sur l'avenir.
C'est l'aristocratie
Des colombiers caducs,
Et qu'en démocratie
On appelle les ducs.
C'est encore l'empire
De Metz et de Sedan,
Ou même chose pire,
Pire cependant!
Enfin, c'est Rome sombre,
Niant la liberté
Et couvrant de son ombre
Le vieux monde hébété.
A coup sûr, ils sont bande
De sinistres menteurs,
Et gens de contrebande,
Et noirs conspirateurs.
Or si, ce gentilhomme,
Ce Bayard tant vanté,
Leur sourit, est leur homme,
Leur sabre de côté,
Sous peu l'on pourra dire,
Dans le conflit royal,
Ce que vaut, sans médire,
Le vieux soldat loyal.
"Cherchons les pauvres" par Jean Gentil (Le Louisianais - 16 juin 1877)
Buvez, mangez, mes maitres,
Etant riches, puissants,
Joyeux vivants, grand pretres
Et tout resplendissants.
Car la philosophie
N'exige aucunement,
Que l'on se mortitie
Et jeûne horriblement.
Etant riches, puissants,
Joyeux vivants, grand pretres
Et tout resplendissants.
Car la philosophie
N'exige aucunement,
Que l'on se mortitie
Et jeûne horriblement.
Une dinde bien grasse,
Tendre, truffée à point,
Ne nuit pas à la Grace
Et ne nous damne point.
Pour le vin, douce flame
Et douce ébriété,
Il nous réchauffé l'âme
Dans la joyeuseté.
Car le vin est suprême,
Et surtout le bon vin,
Et Rabelais lui-même
L'a déclaré divin.
Mais si vos jours de fêtes
Sont des jours glorieux,
Et si vraiment vous êtes
Des hommes très pieux,
Allez un peu dans l'ombre
Du pauvre, où le petit
Enfant a le front sombre
Et très grand appétit,
Où bien souvent la mère,
Voyant son sein tari,
Désespérée, amère,
En frissonnant sourit,
Où l'on souffre, où l'on pleure,
Où le temps douloureux
Parait allonger l'heure,
Au pauvre malheureux,
Où l'on maudit peut-être
Le riche, le puissant,
Le pontife, le maître
Et le resplendissant.
Car il faut, dans cette ombre
Et cette obscurité,
A des douleurs sans nombre
Porter la charité.
"Apparition" par Jean Gentil (Le Louisianais - 9 juin 1877)
C'était le soir, à l'heure
Où le bon paysan
Regagne se demeure
D'un pas lourd et pesant.
Où le bon paysan
Regagne se demeure
D'un pas lourd et pesant.
Et c'était en Vendée,
Au Bocage, je crois.
Où la route est bordée
De buissons et de croix.
Beau pays de miracles
Et de devotions,
De merles noirs, d'oracles
Et d'apparitions!
Or Margot, la filleule
Du fermier Jean Boitard,
Qui s'en revenait seule
A la ferme, un peu tard,
Vit--la chose est bien vraie,
Et j'en lève la main--
A deux pas de la haie
Qui longe le chemin,
Sur un grand poirier sombre
Par le vent balancé,
Comme une espèce d'ombre
Au jupon retroussé.
C'était, c'était peut-être....
Pourquoi pas? Pourquoi non?
L'ange, l'esprit ou l'être
Qui ne dit pas son nom.
--Ce ne sont point chimères,
Affirment sans façon
Les honnêtes commères,
Et Margot a raison!
Quant au vieux Rince-Verte,
Egalement bedeau,
Il dit d'un air sévère:
C'est itou mon credo.
--Cependant c'est étrange,
A grommelé Boitard,
Et je ne sais qui mange
Mes portes sur le tard.
"Il s'est reconnu!" par Jean Gentil (Le Louisianais - 26 mai 1877)
Ainsi, par badinage,
Sans chercher à viser
Tel ou tel personnage,
Mais pour nous amuser,
Et sans la moindre haine,
Tel était notre chant
Joyeux de la semaine,
Joyeux mais pas méchant.
Nous aimons la rimaille!
Et nous savons encor
Que ce n'est que limaille
De vieux fer et non d'or.
Mais cela nous amuse,
Et si nous n'avons pas
Une superbe Muse
Qui fait de nobles pas,
Nous adorons Musette,
Fille au rire charmant,
Qui connait l'amusette,
Mais honnête vraiment.
Adonc, quand ce brave homme
A l'esprit de travers,
A l'oeil tourné vers Rome,
A vu nos petits vers,
Il s'est gratté l'oreille,
A dit en ingénu:
Mais la tête est pareille!...
Il s'était reconnu.
Sans chercher à viser
Tel ou tel personnage,
Mais pour nous amuser,
Et sans la moindre haine,
Tel était notre chant
Joyeux de la semaine,
Joyeux mais pas méchant.
Nous aimons la rimaille!
Et nous savons encor
Que ce n'est que limaille
De vieux fer et non d'or.
Mais cela nous amuse,
Et si nous n'avons pas
Une superbe Muse
Qui fait de nobles pas,
Nous adorons Musette,
Fille au rire charmant,
Qui connait l'amusette,
Mais honnête vraiment.
Adonc, quand ce brave homme
A l'esprit de travers,
A l'oeil tourné vers Rome,
A vu nos petits vers,
Il s'est gratté l'oreille,
A dit en ingénu:
Mais la tête est pareille!...
Il s'était reconnu.
"Nous croyons tous" par Jean Gentil (Le Louisianais - 19 mai 1877)
L'homme est libre, et chaque homme
A sa foi, son credo:
Ceux du Signor de Rome
Oa bien ceux du bedeau.
Mais nul n'a droit, je pense,
De railler son cousin,
Ou même, par dispense,
De manger son voisin.
Mais si la raillerie
Vous convient quelque peu,
Permettez que rie
Aussi comme je peux.
Et s'il faut qu'on se mange
Pour tricorne ou burnous,
Pour un mot qui démange
Et gratte, mangeons-nous.
Mais j'affirme que l'homme
A droit assurément
De chanter comme à Rome,
Voire meme autrement.
Prêche ou prône, ce semble,
Est une liberté:
Le lieu qui nous rassemble
Est un lieu respecté.
Et quand la cloche sonne,
Je puis vers elle aller;
Mais je crois que personne
N'a droit de me brûler.
Me brûler! Je crois même
Qu'un vieux libre-peuseur
Peut aimer comme il aime,
Et cela sans noirceur.
Nul homme n'est impie,
Et votre cécité
Ou votre myopie
N'est crime, en vérité.
Bienheureux le presbyte!
Voilà tout. Mais je dis
Que l'oeil dans son orbite
Ne fais pas les maudits.
Après tout, bien chers hommes,
Amis ou autrement,
Nous sommes qui nous sommes
Et pas différemment.
Et je dis que nul être,
Chrétien ou musulman,
Libre-penseur ou prêtre,
Ne nie imprudemment.
Dieu rayonne, est immense.
Est Dieu pour tous, n'a point,
D'ennemis en démence
Qui lui montrent le poing.
La splendeur éternelle,
Insensible aux affronts,
Frappe toute prunelle
Et courbe tous les fronts.
Le pâtre et le genie,
L'un grand et l'autre non,
Pour la même harmonie
Chantent le même non.
Et les hauts Prométhées
Chercheurs audacieux,
Ne sont pas des athées,
Seigneur, devant tes cieux.
Que si, dans la vallée,
Un pâtre de douze ans
A vu ta forme ailée,
O femme à jupons blancs,
Permettez que je voie
Un Dieu plus solennel,
Plus divin, dans la voie
Du Grand Maître éternel.
A sa foi, son credo:
Ceux du Signor de Rome
Oa bien ceux du bedeau.
Mais nul n'a droit, je pense,
De railler son cousin,
Ou même, par dispense,
De manger son voisin.
Mais si la raillerie
Vous convient quelque peu,
Permettez que rie
Aussi comme je peux.
Et s'il faut qu'on se mange
Pour tricorne ou burnous,
Pour un mot qui démange
Et gratte, mangeons-nous.
Mais j'affirme que l'homme
A droit assurément
De chanter comme à Rome,
Voire meme autrement.
Prêche ou prône, ce semble,
Est une liberté:
Le lieu qui nous rassemble
Est un lieu respecté.
Et quand la cloche sonne,
Je puis vers elle aller;
Mais je crois que personne
N'a droit de me brûler.
Me brûler! Je crois même
Qu'un vieux libre-peuseur
Peut aimer comme il aime,
Et cela sans noirceur.
Nul homme n'est impie,
Et votre cécité
Ou votre myopie
N'est crime, en vérité.
Bienheureux le presbyte!
Voilà tout. Mais je dis
Que l'oeil dans son orbite
Ne fais pas les maudits.
Après tout, bien chers hommes,
Amis ou autrement,
Nous sommes qui nous sommes
Et pas différemment.
Et je dis que nul être,
Chrétien ou musulman,
Libre-penseur ou prêtre,
Ne nie imprudemment.
Dieu rayonne, est immense.
Est Dieu pour tous, n'a point,
D'ennemis en démence
Qui lui montrent le poing.
La splendeur éternelle,
Insensible aux affronts,
Frappe toute prunelle
Et courbe tous les fronts.
Le pâtre et le genie,
L'un grand et l'autre non,
Pour la même harmonie
Chantent le même non.
Et les hauts Prométhées
Chercheurs audacieux,
Ne sont pas des athées,
Seigneur, devant tes cieux.
Que si, dans la vallée,
Un pâtre de douze ans
A vu ta forme ailée,
O femme à jupons blancs,
Permettez que je voie
Un Dieu plus solennel,
Plus divin, dans la voie
Du Grand Maître éternel.
"Il Gallo" par Jean Gentil (12 mai 1877)
Ainsi donc ce brave homme,
Etant reconnaissant
Comme on doit l'être à Rome
Pour qui donne son sang
A la Rome des pretres,
A dit au lendemain
Du triompher des reîtres,
En langage romain:
"Le Gallo, coq sans crête,
Déplumé comme il faut,
D'allure plus discrète,
Chantera bien moins haut."
Merci, très vénérable
Et très reconnaissant
Roi, pour le misérable
Qui t'a donné son sang.
Merci. Cela doit être.
Et Pierre, en vérité,
A reconnu son Maitre,
Quand le coq a chanté.
Mais quand le coq, brave homme,
Il Gallo, chantera,
Sera-ce bien pour Rome,
Le pape et coetera?
Le Gaulois est trop sage,
Trop las des vieux rébus,
Pour chanter un passage
Sur l'air du Syllabus.
Et ton clairon, o France,
Sonnera bravement
Ton chant, ta délivrance
Et l'affranchement.
Et ce clairon superbe,
Au redoubtable écho,
Fera crouler dans l'herbe
Les murs de Jéricho.
Etant reconnaissant
Comme on doit l'être à Rome
Pour qui donne son sang
A la Rome des pretres,
A dit au lendemain
Du triompher des reîtres,
En langage romain:
"Le Gallo, coq sans crête,
Déplumé comme il faut,
D'allure plus discrète,
Chantera bien moins haut."
Merci, très vénérable
Et très reconnaissant
Roi, pour le misérable
Qui t'a donné son sang.
Merci. Cela doit être.
Et Pierre, en vérité,
A reconnu son Maitre,
Quand le coq a chanté.
Mais quand le coq, brave homme,
Il Gallo, chantera,
Sera-ce bien pour Rome,
Le pape et coetera?
Le Gaulois est trop sage,
Trop las des vieux rébus,
Pour chanter un passage
Sur l'air du Syllabus.
Et ton clairon, o France,
Sonnera bravement
Ton chant, ta délivrance
Et l'affranchement.
Et ce clairon superbe,
Au redoubtable écho,
Fera crouler dans l'herbe
Les murs de Jéricho.
"Il m'était connu" par Jean Gentil (Le Louisianais - 5 mai 1877)
A nous aussi, cher homme,
Et connu trait pour trait.
Sans qu'il nous faille à Rome
Aller voir son portrait.
A quoi bon? inutile.
Et ce type charmant,
En tout pays fertile,
Fleurit superbement.
On le trouve, ce semble,
Dans le moindre hameau,
Et plus d'un lui ressemble;
Qui n'est pas un grimaud.
Il a progéniture
Partout, dans chaque lieu,
Et pousse d'aventure
Hélas! en tout milieu.
Veuillot, le très saint homme
Dans la Grace endormi,
Le connait et le nomme
Tendrement son ami.
Il est--chose évidente--
Parfaitement connu,
Et je crois que le Dante
Jadis le vit tout nu.
Où donc?-- Parmi les autres,
Avec les indulgents,
Les saints, les bons apotres
Et les honnetes gens.
Et connu trait pour trait.
Sans qu'il nous faille à Rome
Aller voir son portrait.
A quoi bon? inutile.
Et ce type charmant,
En tout pays fertile,
Fleurit superbement.
On le trouve, ce semble,
Dans le moindre hameau,
Et plus d'un lui ressemble;
Qui n'est pas un grimaud.
Il a progéniture
Partout, dans chaque lieu,
Et pousse d'aventure
Hélas! en tout milieu.
Veuillot, le très saint homme
Dans la Grace endormi,
Le connait et le nomme
Tendrement son ami.
Il est--chose évidente--
Parfaitement connu,
Et je crois que le Dante
Jadis le vit tout nu.
Où donc?-- Parmi les autres,
Avec les indulgents,
Les saints, les bons apotres
Et les honnetes gens.
S'il est connu!.. Sa mine
Benoite à la façon
Saint dont il rumine
Son étrange chanson,
Comme aussi le mélange
Etonnant, singulier,
De vierge, d'homme et d'ange,
Qu'à ce particulier,
Disent assez, je pense,
Ses vertus de renom,
Pour que l'on se dispense
De demander son nom,
Et de voir, par les oeuvres,
Si ses nobles desseins
Ont connu les épreuves
Qui font les nombles saints.
Il est la temperance,
Il est la chastété,
Il n'a pas l'odeur rance
Du lard, en vérité.
Il sent bon, ce brave homme:
Il sent l'oeillet, le thym,
Le lis, la myrrhe et Rome,
Et parle bien latin.
Il connait la science
A fond, est un lettré
De grande sapience:
Il enfonce Littré.
Hugo n'est pas son maître,
Et cet horrible Hugo
Pour lui ne saurait être
Qu'un vilain Ostrogoth.
Quant à l'affreux Voltaire,
Par les siens tant maudit,
En horreur à la terre,
Il l'appelle bandit.
Mais il donne une note
Excellente à Lefranc,
A son cousin Nonotte,
Qu'il met au premier rang.
S'il est connu!... Molière,
Un Gaulois très malin,
A mis dans sa volière
Cet oiseau papalin,
Ce Tartufe adorable,
Si doux, si gracieux,
En tous points admirable
Et créé pour les cieux.
Saturday, August 6, 2016
"Plus de Rimes." par Jean Gentil (Le Mechacébé - 23 juin 1888)
Non, non, non, plus de rimes!
Et j'en ai trop commis
De forfaits et de crimes
En rimant, mes amis.
Depuis cinquante années,
Commençant à douze ans,
Que j'en ai donc sonnées
De sottises aux vents!
Mais les vents de la terre,
Emportant, Dieu merci,
Dans leur vol salutaire,
Rime et rimeur aussi,
Un vers, fût-il sublime,
Fût-il un jet puissant,
N'ayant rien de la lime
Qui grince en polissant,
Peut-il, o Madeleine,
Eu sa sublimité,
Valoir le bas de laine
Que tu m'as tricoté?
Et le plus beau poème,
En trois ou quatre chants,
Vaut-il ton grain qu'on sème,
Maïs d'or, en nos champs?
Une ode mirifique
Au vers très bien file
Veut-elle un magnifique
Chou cuit dans du salé?
Des vers, quelle sottise,
Quel triste amusement,
Quelle fainéantiste,
Et quel désoeuvrement!
Vraiment l'on devrait pendre
Les paresseux qui font
Le métier de dépendre
Les rimes du plafond.
Par mesure publique
Platon interdisait
Les vers de la République,
Et Platon bien faisait.
Or, amis bénévoles,
Plus de vers, plus de chant,
Plus de rimes frivoles!
L'herbe envahit mon champ.
Et j'en ai trop commis
De forfaits et de crimes
En rimant, mes amis.
Depuis cinquante années,
Commençant à douze ans,
Que j'en ai donc sonnées
De sottises aux vents!
Mais les vents de la terre,
Emportant, Dieu merci,
Dans leur vol salutaire,
Rime et rimeur aussi,
Un vers, fût-il sublime,
Fût-il un jet puissant,
N'ayant rien de la lime
Qui grince en polissant,
Peut-il, o Madeleine,
Eu sa sublimité,
Valoir le bas de laine
Que tu m'as tricoté?
Et le plus beau poème,
En trois ou quatre chants,
Vaut-il ton grain qu'on sème,
Maïs d'or, en nos champs?
Une ode mirifique
Au vers très bien file
Veut-elle un magnifique
Chou cuit dans du salé?
Des vers, quelle sottise,
Quel triste amusement,
Quelle fainéantiste,
Et quel désoeuvrement!
Vraiment l'on devrait pendre
Les paresseux qui font
Le métier de dépendre
Les rimes du plafond.
Par mesure publique
Platon interdisait
Les vers de la République,
Et Platon bien faisait.
Or, amis bénévoles,
Plus de vers, plus de chant,
Plus de rimes frivoles!
L'herbe envahit mon champ.
"Esperance et Souvenir" par Jean Gentil (Le Louisianais - 28 avril 1877)
Est-ce que le printemps, Rose,
Le printemps qui sourit,
Qui chante et qui fleurit,
Le printemps qui sent la rose,
Qui sème ses chansons
Et ses fleurs aux buissons,
Le printemps des chèvrefeuilles,
Des lilas embaumés
Et des oiseaux aimés
Qui font leurs nids dans les feuilles,
Ne te dit rien? Mais il
Est charmant comme Avril
Ou Mai, dont les fleurs sont blanches.
Et l'on entend par ci,
Par là, partout ici,
De doux baisers dans les branches.
Et les chuchotements,
Et les gazouillements,
Et les tant joyeux murmures
D'un petit monde ailé,
Bruyant, ensorcelé,
Qui se poursuit aux ramures!
Pourquoi ce remnement
Et ce frissonnement?
Quel éveil! C'est que la terre
Rajeunie et les cieux,
Dans l'amour radieux,
Accomplissent un mystère.
-----:o:-----
Rose, belle d'ignorance,
M'a répondu: J'entends
Les chansons du printemps,
Et mon coeur dit Espérance
----II---
Et toi, bonne et douce aieule,
Grand'mère, aux cheveux blancs,
Qui causes toute seule,
Et dont les par temblants
Ont besoin du bras de Rose,
Est-ce que le printemps
N'a qu'un vieil air morose
Pour tes longs soixante ans?
Grand'mère, par ta fenetre
Ouverte sur les champs,
Il vient, du ciel peut-être,
Des rayons et des chants.
Et, certes, tu dois entendre
Tout près, aux lilas verts,
Une voix douce et tendre
Qui gazouille des vers.
Et Rose, Rose elle-meme,
Auprès des églantiers
En fleurs, rêve qu'on l'aime,
Et le croit volontiers.
Bien plus, bonne et douce aieule,
J'entends comme des pas,
Et Rose n'est plus seule...
Mais ne le disons pas.
----:o:----
Et la vieille grand'mère,
Sans me laisser finir,
M'a répondu: Chimère,
Ou plutôt Souvenir.
Le printemps qui sourit,
Qui chante et qui fleurit,
Le printemps qui sent la rose,
Qui sème ses chansons
Et ses fleurs aux buissons,
Le printemps des chèvrefeuilles,
Des lilas embaumés
Et des oiseaux aimés
Qui font leurs nids dans les feuilles,
Ne te dit rien? Mais il
Est charmant comme Avril
Ou Mai, dont les fleurs sont blanches.
Et l'on entend par ci,
Par là, partout ici,
De doux baisers dans les branches.
Et les chuchotements,
Et les gazouillements,
Et les tant joyeux murmures
D'un petit monde ailé,
Bruyant, ensorcelé,
Qui se poursuit aux ramures!
Pourquoi ce remnement
Et ce frissonnement?
Quel éveil! C'est que la terre
Rajeunie et les cieux,
Dans l'amour radieux,
Accomplissent un mystère.
-----:o:-----
Rose, belle d'ignorance,
M'a répondu: J'entends
Les chansons du printemps,
Et mon coeur dit Espérance
----II---
Et toi, bonne et douce aieule,
Grand'mère, aux cheveux blancs,
Qui causes toute seule,
Et dont les par temblants
Ont besoin du bras de Rose,
Est-ce que le printemps
N'a qu'un vieil air morose
Pour tes longs soixante ans?
Grand'mère, par ta fenetre
Ouverte sur les champs,
Il vient, du ciel peut-être,
Des rayons et des chants.
Et, certes, tu dois entendre
Tout près, aux lilas verts,
Une voix douce et tendre
Qui gazouille des vers.
Et Rose, Rose elle-meme,
Auprès des églantiers
En fleurs, rêve qu'on l'aime,
Et le croit volontiers.
Bien plus, bonne et douce aieule,
J'entends comme des pas,
Et Rose n'est plus seule...
Mais ne le disons pas.
----:o:----
Et la vieille grand'mère,
Sans me laisser finir,
M'a répondu: Chimère,
Ou plutôt Souvenir.
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