Certainement, Madame ,
Je déteste l'hiver
Qui pèse sur mon âme
Avec son ciel couvert.
Je hais cet hiver sombre
Où le soleil pâlit,
Est sans force, est dans l'ombre,
Est comme enseveli.
J'ai, quand le givre tombe,
Au coeur le vague effroi
De la glace pour tombe;
Et mon coeur devient froid.
Car je suis vieux, Madame,
Sentant l'heure venir,
Sentant se glacer l'âme,
Sentant l'homme finir.
Et sur ma tête entière,
Ma barbe également,
Les fleurs du cimitière
Ont blanchi tristement.
Mais si l'hiver est sombre
Et terrible au vieillard,
Vous navrant dans son ombre
Et son morne brouillard,
Le doux printemps des feuilles,
Des fleurs et des chansons
Embaume aux chèvrefeuilles
Et dans les verts buissons.
Le doux printemps des roses,
Avril délicieux,
Chasse les jours moroses
En bleuissant les cieux
Tout jeune et point sévère,
Gracieux et chantant,
Il a nom primevère
Et rend l'homme content.
La Nature que j'aime
Se pare et se fleurit,
Devient un beau poème
Qui rayonne et sourit.
Mais je hais d'une haine
Sans nom, profondément,
La saison inhumaine
Et l'hiver inclément.
Cet hiver est si sombre
Et si peu généreux
Pour les pauvres sans nombre
Et pour les malheureux!
Il glace, ô pauvres mères
De toutes les douleurs,
Et vos larmes amères
Et vos enfants en pleurs.
Et c'est pour cette cause,
O Seigneur, que souvent
L'homme audacieux ose
Vous dire: "Es-tu vivant?"
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