Je ne veux plus écrire
De rimes et de vers;
Car mes rimes font rire
En rimant de travers.
On prétend que ma Muse,
Qui brise le tympan,
N'est ni la cornemuse,
Ni la flute de Pan!...
Ignorante, étourdie
Et ne connaissant pas
Un mot de prosodie,
Elle fait des faux pas!...
Sans foi pour la mesure
Et pour la quantité,
Elle a pour la césure
De l'incrédulité!...
Et le maître d'école
Du coin, qui rime aussi,
Rédige un protocole
Contre moi, sans merci.
Pourtant, je suis âme,
-- Je ne m'en defends pas --
Faut-il qu'on me condamne
Pour un ou deux faux pas?
Ces faux pas, mon cher maître,
Faits bien mal à-propos,
Ne pourraient-ils pas être
Des crimes de typos?
Car j'ai la prosodie,
Ainsi que je le dois,
Respectables, arrondie
Au bout de mes cinq doigts,
Et nul sot qui s'escrime,
Versiculant, rimant,
Ne saurait trouver rime
Rimant plus richement.
Mais comme l'on nous bêche,
Et que je n'en puis mais,
Muse, reprends ta bêche
Et tais-toi désormais.
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