Les poëtes sont fous! Eh! seraient-ils poëtes
S'ils n'étaient pas de fous?
Lorsque souffle le vent ne faut-il pas des têtes
Pivotant sur des cous?
Et cependant il est d'étonnantes folies
Qu'on ne peut pardonner,
De ces stupidités, de ces anomalies
Qui font trois fois damner.
Voyez plutôt:-- Orphée avait pour légitime
Eurydice à l'oeil noir.
Il l'aimait, elle aussi; là n'était pas le crime
Et cela peut se voir
Mais où le crime est grand, trois fois abominable,
C'est dans ce dénouement:
Eurydice un beau jour rendit son âme au diable
Et mourut bonnement.
Orphée, ainsi qu'un veau qui perdit sa nourrice,
Descendit aux Enfers,
Beugla, pleura, geignit, réclamant Eurydice
En prose et puis en vers.
Pluton qui connaissait les misères humaines
Lui dit: "ma foi, mon vieux,
Je ne comprends pas trop tes larmes et tes peines
Mais pusique tu le veux...
Retourne sur la terre, et ta femme Eurydice,
Te suivant pas à pas,
Sortira des Enfers, pourvu qu'on obéisse
A mes ordres d'en bas"
Et l'ordre de Pluton, vous devez le connaître:
"Marche droit, en avant,
Sans broncher, ou sinon tu verras disparaître
Sa jupe blanche au vent."
Et le vieux fol, un pieds dans le domaine sombre,
Se tourna par ... bonheur;
Et la belle au lointain s'effaça comme une ombre
En criant: quelle horreur!"
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