Dont sacrait saint Rémi!
Je hais, je hais la poule,
Je la hais, mon ami.
Je sais que la commère
Pond des oeufs frais, couve, a
Des sentiments de mère
Et fait un très bon plat.
Mais si je la fricasse
ou la mange en farci,
Cette poule jacasse,
Cancanne et gratte aussi.
Il n'est pas un bête
Ayant certainement,
Dans plus petite tête,
Si grand entêtement.
Chassez-la d'un parterre
Dix jours, vingt jours, cent jours,
La gratteuse de terre
Revient, revient toujours.
Et puis, je n'aime guère,
Dans ce siècle qui court,
Sa morale vulgaire,
Ses moeurs de basse-cour.
Quelle moeurs, o madame,
Des moeurs à révolter
La moins honnête femme,
Qui sait pourtant chanter!
Ehontée, infidèle,
Au premier coq venu
Qui veut s'approcher d'elle
Et chanter... c'est connu.
Elle a, l'entremetteuse,
La gueuse, la Laïs,
L'infernale gratteuse,
Détérré mon maïs!
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