Le gueux est un pauvre homme
Vivant au jour le jour,
Un peu bête de somme,
Parfois faisant l'amour.
Après tout, il travaille
Comme un maudit brutal,
Menant vaille que vaille
Sa vie à l'hôpital.
Tout seul il y trépasse,
Sans l'ami, sans l'adieu;
Mais le bon ange passe
Et porte une âme à Dieu.
Quant au gueux politique
Qui détrousse avec art
Dans sa vile boutique,
Messieurs, c'est un gueusard.
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