C'était un arbre libre
Au chemin d'à-coté,
Poussant en équilibre,
Tout jeune et bien planté
Sa branche était ouverte
Au chant comme à l'amour,
Et sur la feuille verte
Rayonnait l'oeil du jour.
Mais où donc est la feuille,
O pauvre arbre chantant?
La branche se défeuille,
Et l'homme en fait autant.
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