Dans le Sud d'Iberville,
Mon voisin d'à-côté,
Un vrai journal de ville,
Et fort bien édité,
Je lis en prose anglaise
L'entrefilet suivant,
Qui causera moult aise
Au goutteux ahanant:
"A jeune bachelette
De seize ans plus un an,
Et faisant sa toilette,
Vous prenez mouchoir blanc.
Ensuite, dans l'eau claire,
Tout près du grand moulin,
Vous savonnez de Claire
Le mouche-nez de lin.
Et puis à l'aventure,
Au moins un heure et quart,
Il sèche à la cloture
D'un paysan picard.
Est-ce tout? On l'envoie
A certain vieux docteur,
Pour qu'il voie et revoie
Son "Codex" de traiteur.
Et l'avocat vous loue,
Pour marquer ce mouchoir,
L'encrier plein de boue
Où Satan s'est fait choir."
C'est alors, ô merveille,
Etrange et sans pareille!
Que le goutteux guérit
Et rit.
Mais pour que le chiffron opère ces merveilles,
Il faut une fillette aveugle et sans oreilles,
N'ayant qu'un amoureux; il faut un bon meunier
Qui porte le froment ailleurs qu'en son grenier;
Il faut un franc Picard méconnaissant l'envie;
Il faut que le docteur n'aie jamais pris la vie
D'un pauvre infortuné drogué par le Codex;
Il faut que l'avocat ait toujours de l'index
Défendu l'innocent pour l'honneur de la preuve."
Or donc, pauvre goutteux, la mort finit l'épreuve.
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