J'ai pour imprimerie
Une étrange maison
A toiture pourrie,
Et vieille sans façon.
Les carreaux des fenetres
Sont splendides pourtant,
Et les tableaux des maitres
Ne valent pas autant.
"Abeille," "Renaissance,"
Celui-ci, celui-là,
Par droit d'omnipotence,
Se trouvent collés là.
Il pleut dans ma masure,
On y rotit parfois;
Mais l'éditeur mesure
La rime au bout des doigts.
Et bien souvent encore
Ce naif éditeur
Lourdement y pérore,
En prose de rhéteur.
Le typo, sans lévite,
Et fait comme on voudra,
Y soulève assez vite,
La letter et le cadrat.
Tout près de la fenetre
On voit un nid d'oiseau,
Et le doux petit etre,
Y pond au renouveau.
Alors quand je m'édite
En prose et puis en vers,
Le joyeux troglodyte
Me siffle de travers.
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