Belle vieille aux mains blanches
Aux longs doigts effilés,
Elle eut de beaux dimanches
D'or et d'amour files.
Elle fut jeune, Rose,
Et les vieillards pensifs
Disent qu'elle était rose,
Eux n'étant pas poussifs.
Et maintenant la flamme
Vacille dans le soir,
Pareille à la pauvre âme
Qui murmure bonsoir.
Donc, l'aîeule sommeille
En son velours d'Utrecht,
Près d'un feu qui vermeille
Le cadre et le portrait.
Pieds aux chenets, son rêve
Est sans doute charmant;
Car son vieux coeur se lève
Sous un doux battement.
Sourire presque tendre
Et naîf abandon,
Oeil baisse qui veut tendre
Ses longs cils... Qu'est-ce donc?
Elle rit, elle joue,
Elle ferme la main,
Et l'on voit à sa joue
Un voile de carmin.
Puis le doux rêve insiste
Et murmure son nom....
Mais la vieille résiste,
Se fâche, et répond: "non!"
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