Il en est qui sont gueux, d'autres qui sont larrons.
Ou l'a jadis connu chasseur de noirs marrons,
Et ses dogues cruels, à la fétide haleine,
Moins féroces que lui, mangeaient la chair humaine.
C'était là le bon temps pour ce noble métier,
Le noir étant pourceau, le chasseur charcutier.
On l'a connu plus tard, à l'heure où les gens d'armes
Se renvoyaient la mort, vendant de vieilles armes
Et ne se battant pas. Le gaillard est prudent
Et méprise à bon droit le batailleur ardent.
Une balle, ça tue un drôle comme un homme,
Un baudit non moins bien qu'un héros; puis, en somme,
Chacun tient à sa peau: la peau ne se coud point
Comme une déchirure au bas d'un vieux pourpoint.
Et quels d'autres métiers n'a-t-il pas faits sur terre!
Mais il est des laideurs qu'il faut sagement taire.
Quoiqu'il en soit, changeant d'habit et de chapeau,
Retournant sa conscience et retournant sa peau,
Pleurant ses laids péchés, redevenant tout autre,
John se présente à nous comme un divin apôtre.
Il adore aujourd'hui ceux qu'il chassait hier,
Et notre non larron, tout superbe et tout fier,
Non moins étourdissant qu'un brave petit âne,
Sur la chaise curule en Romain se pavane.
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