"Souvenirs" par J. Gringoire (Le Louisianais - 5 Avril 1873)

I.

Il est des galopins qui sont enfants de choeur,
Etant légers d'esprit mais excellents de coeur,
Comme on l'est d'ordinaire et sans crimes à leur âge,
Et qui, par habitude aussi vieille que sage,
Sans craindre Malin et la damnation,
Rincent une burette à la perfection.
  Je fus un galopin et j'ai la souverance
D'avoir servi la messe en surplis d'ordonnance,
En blouse, pour mieux dire, à l'excellent cure
Qui mourut en vrai Saint et mourut ignoré,
Et que nous nommions tous le bon Père Jerôme.
Excellent est le mot. C'était un très brave homme ,
Un vieillard bienvieillant, tolérant, point bigot,
Recherchant le pécheur, évitant le cagot,
Un prêtre du Seigneur selon la foi première,
L'apôtre du hameau, le cure de chaumière,
Avec cela savant comme un Prince romain.
Et son coeur était grand comme le genre humain.
Je ne lui vis jamais qu'une soutane usée,
En plus de mille endroits savamment reprisée,
Douteuse de couleur, qu'il portait en tout temps,
Par les brumes d'hiver et les fleurs du printemps,
Et très belle, ma foi. Son antique tricorne
Etait deux fois majeur et boitait d'une corne,
Mais était venerable. Il avait des souliers
Ferrés, massifs, huilés comme ceux des rouliers;
Il se mouchait parfois de l'index, mais  qu'importe ?
Il n'avait jamais eu de serrure à sa porte.
Cet homme donnait tout, ce prêtre donnait Dieu;
En mourant il donna son sourire d'adieu.
On l'aimait bien, allez. Jamais une servant
Illustre Cordon-Bleu de cuisine savante,
N'a poivré son ragoût ou tiré son rideau.
Il faisait la cuisine, il était son bedeau;
Il mangeait au hasard, chez celui-ci, chez l'autre,
Du pain, du lard, un fruit, un rien, comme l'apôtre,
Mais toujours chez le pauvre où le coeur est chrétien,,
Où le nôtre est le vôtre, où le mien est le tien.
Sans haïr le marquis, qu'il trouvait respectable,
Il lui disait toujours et dédaignait sa table.
Etant prêtre, bedeau, sonneur et cuisinier,
Le tout sans trop d'orgueil, il était jardinier,
Et même jardinier savant. Son presbytère
Recevait les parfums d'un souriant parterre,
Et la vigne grimpait, pampre capricieux,
Sur sa vieille maison qui regardait les cieux.
Le bon Père Jérôme, en bon évangéliste,
Aimait les chasselas chéris du mortaliste;
Et c'était là son faible ou son fort; oui, son fort,
Car le raisin de Dieu, qu'on ceuille sans effort
A la branche inclinée et verte de la treille,
A les rayons d'en haut dans sa pulpe vermeille,
Et les joyeux oiseaux l'aiment pareillement.

Mais, lecteurs, c'est assez, assez pour le moment,
Assez pour le Carême où les graves problèmes,
De jeûne et de salut rendent les faces blêmes.
Nous vous reparlerons de cet homme de bien,
Puisqu'il en est beaucoup qui ne valent plus rien.