Malgré l'apothéose
Des progress souverains,
Le monde a l'ankylose
Et mal au bas des reins.
Boule aérostatique,
Vapeur et liberté,
Cela n'est que boutique,
Et l'homme est écourté.
La cuirasse guerrière
De l'aîeul des vieux temps
Couvrirait le derrière
De nos maigres enfants.
Qui donc mettrait son masque
De citoyen bourgeois
Sous le terrible casque
Du premier des François?
Nos fils sont rachitiques,
Rabourgis, impuissants;
Nos filles sont étiques
Et meurent à vingt ans.
Deux verres de Champagne,
A la fin d'un repas,
Font battre la campagne,
Et tricoter le pas.
O poussifs, petits êtres,
D'un siècle à laid surtout,
Les vieux étaient nos maîtres
En amour comme en tout.
Salomon, par centaines,
Les comptait sans effroi,
Toutes étant certaines
Qu'il était puissant roi.
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