Il est de petits êtres
Tout barbouillés de noir,
Qui veulent passer maîtres
En fait de Guy-Sçavoir.
Ils ont un air superbe
Qui leur fait bien plaisir:
Chacun mangue son herbe
Et son foin à loisir.
Or, le petit Gribouille
Peut donc impunément
Conjugner: "Je barbouille
Du papier sottement."
C'est une bagatelle
Innocentre, après tout,
Et que plus d'une belle
Appelle un torche-tout.
Mais, pour Dieu! mes bonshommes,
A genoux, à genoux,
Quand vous voyez des homes
Aux fronts graves et doux!
Que vous a fait Hugo? N'est-il pas un génie
Rayonnant et sacré,
Qui chante pour nous tous la splendide harmonie
Du poete inspiré?
Les plus grands sont petits à coté de cet homme,
Et jamais empereur,
N'eut plus haut piédestal: jamais Pape de Rome
N'atteignit sa grandeur.
Il a triple couronne à son front de prophète:
Dieu nous l'a révélé
Comme tribun hardi, comme divin poete,
Et puis comme exile.
Il est vrai qu'il déteste
Veuillot et l'empereur,
L'hypocrite et la peste.
Le beau, le beau malheur!
No comments:
Post a Comment