Un brave homme, parlant la langue de Marseille,
Mourut un beau matin;
Car l'on meurt aussi bien, sans plus grand merveille,
A Paris qu'à Pantin
Il avait bien vêcu, peu juré, bu son verre
Et fait la charité.
En faillait-il de plus pour être bon compère
En la Sainte Cité?
Troun de l'air et Bagasse! Il fut si vaillant sire
Et si charmant époux,
Que sa femme, trois jours, pleura, pleura sans rire,
Et meurtrit ses genoux.
Quant à son fils ainé, jeune âme phocéenne,
Des beaux cieux azurés,
Il pleura comme un fils et dissipa sa peine
En longs vers éplorés.
Ce fut deuil général, et sur la Cannebière,
Passa comme un frisson...
Cependant le portier qu'on appelle Saint Pierre
Chassa le Franc-maçon.
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