Ils sont aussi nombreux, étant moins brillants qu'elles,
Que les étoiles dans les cieux;
C'est un fourmillement de casques, d'étincelles,
Et de bataillons sérieux.
Ils sont braves, coulés en bronze militaire,
Soldats qui meurent froidement;
Ils frappent en cadence et sans broncher la terre
Où va tomber le régiment.
Leur courage est glacé, mais c'est l'âpre courage
Des Allemands qui croient en eux,
Des fils de Frédéric grandissant avec l'âge;
Et puis, Français, ils sont nombreux!
Mais le sont-ils assez? Quand ils seraient encore
Deux millons, trois millons,
L'Allemagne et l'Europe?... Ah! la France dévore
Bataillons après bataillons.
Et la France est debout, et Paris se redresse
Avec toute sa majesté.
Prussiens, entendez-vous le canon de détresse,
Le canon de la liberté?
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