Guillaume, un vieil ivrogne, a dit dans sa démence:
"Paris me déplait fort avec son nom immense,
Sa gloire et son rayonnement.
Il fait tort à Berline. Or donc, sans plus de forme,
Il me faut dans vignt jours, avec mon casque énorme
Coiffer son plus haut monument.
Pourquoi ne pas casquer sa colonne Vendôme?
Napoléon premier vaut-il mieux que Guillaume,
Puisqu'il est mort et moi vivant?
N'ai-je point mon Bismark,-- un cuirassier féroce,
Ma Landwher allemande et mon Prussien atroce?
En avant! En avant! En avant!"
Paris coiffé d'un casque ignoble et teutonique!..
Cela ne sera pas. La bande germainique,
Accroupie aux blancs monuments!...
Cela ne sera point. Paris a sa muraille
De poitrines, de bras, de coeurs, et sa mitraille
Qui fait des piles d'ossements.
Et la France est derrière, hautaine et vengeresse,
Folle de déséspoir et sublime d'ivresse,
Peuple d'un seul homme, et géant.
Cette France, ô Guillaume, à ta féroce armée
Donnera dans deux mois la grande renommée
De la retraite et du néant.
Ah! ces bandits impurs, dans leur ignoble rage,
Sout les héros du vol, du viol et de l'outrage,
Et d'épouvantables larrons!
Bientôt la République aux gloires souveraines
Chassera de dégoût leurs catins et leurs reines,
Et respectant leurs laiderons
No comments:
Post a Comment