Aux choses du passé quand l'âme se recueille,
Lorsque le doux vieillard retourne feuille à feuille
Les pages du long livre où sa vie a chanté
Et gémi tour à tour dans l'ombre ou la clarté,
Ce ne sont pas toujours, dans ce retour suprême,
Les endroits parfumés qu'on préfère et qu'on aime,
Les souvenirs brillants qui font le coeur hautain,
Les pages où notre âme, éprise d'incertain,
A rêvé le pouvoir et ses folles chimères.
Ce que nous préférons sont les choses amères;
Car la mélancolie a le front soucieux,
Et l'attendrissement a des pleurs dans les yeux.
La joie est fugitive et glisse sur notre âme,
Vague parfum de fleur ou sourire de femme;
Mais qui ne se souvient de son premier malheur,
Et qui donc oublia sa première douleur?
Vous en avez pleuré. Ce sont là douces larmes
Que le vieillard pieux se rappelle avec charmes,
Et qui brillent en lui, perles du souvenir,
Comme un dernier rayon du jour qui va finir.
Adonc, je me souviens dans ma folle existence
Que mon père irrité me fessa d'importance,
Et ça me cuit encor--pour avoir dit tout bas
A cousine Zoé que j'avais vu son bas.
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