Quand le Christ songeur, le doux fils de Marie,
Marchait seul au chemin qui mène à Samarie,
Que pensait-il de l'homme, et voyait-il le fond
De l'âme, cet abîme aussi noir que profound?
Savait-il qu'il fallait tant de milliers d'années,
Tant de siècles tombés, tant de races damnées,
Et tant de millions de martyrs égorgés,
Pour que le néant prit l'un des nos préjugés?
Et quand Jésus rêvait, dans la hauteur sereine,
A la sainte justice, à la foi souveraine,
A la miséricorde, et qu'il prophétisait
Le royaume de Dieu que son âme faisait,
Pouvait-il se douter que la vagne insensée
Jetterait jusqu'au ciel sa grande croix brisée,
Et que l'horrible vague, aux reflets de carmin,
Serait faite, ô mon Dieu! du sang du genre humain?
Le Christ s'est trompé: Nous sommes la panthère
Qui médite le crime et que le sang altère.
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