Où le bon paysan
Regagne se demeure
D'un pas lourd et pesant.
Et c'était en Vendée,
Au Bocage, je crois.
Où la route est bordée
De buissons et de croix.
Beau pays de miracles
Et de devotions,
De merles noirs, d'oracles
Et d'apparitions!
Or Margot, la filleule
Du fermier Jean Boitard,
Qui s'en revenait seule
A la ferme, un peu tard,
Vit--la chose est bien vraie,
Et j'en lève la main--
A deux pas de la haie
Qui longe le chemin,
Sur un grand poirier sombre
Par le vent balancé,
Comme une espèce d'ombre
Au jupon retroussé.
C'était, c'était peut-être....
Pourquoi pas? Pourquoi non?
L'ange, l'esprit ou l'être
Qui ne dit pas son nom.
--Ce ne sont point chimères,
Affirment sans façon
Les honnêtes commères,
Et Margot a raison!
Quant au vieux Rince-Verte,
Egalement bedeau,
Il dit d'un air sévère:
C'est itou mon credo.
--Cependant c'est étrange,
A grommelé Boitard,
Et je ne sais qui mange
Mes portes sur le tard.
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