A la vigne tordue
Que mon oeil caressait
La grappe suspendue
Doucement mûrissait.
Car mon imprimerie
A, s'ouvrant au soleil,
La verte galerie
D'un pamper au fruit vermeil.
--Que les grappes sont belles!
M'écriais-je, et l'on peut
Bien en compter cent. Elles
Seront rouges sont peu.
Alors bonheur supreme
Et bonheur enfantin!
La marmaille que j'aime
Aura son grand festin.
O joyeuses vendanges
Pour les petits enfants!
Et comme mes cinq anges
Vont être triomphants!
Mais avant qu'on picore
Les raisins adoucis,
Il faut attendre encore
Au moins cinq jours ou six.
Cinq jours, o mes cinq anges,
Sont bien vite passés!
Nous aurons nos vendanges;
Mais soyez moins pressés.--
Moins pressés, pauvre père,
Moins pressés, as-tu dit!
L'homme croit, l'homme espère,
Et cet homme est maudit.
Car la mort, froide et sombre,
Me voyant triumphant,
A posé sa main d'ombre
Sur mon troisième enfant.
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