Comme un troupeau craintif,
Autour de son épée
De vieux soldat rétif.
Ils la disent loyale,
Ils le disent Bayard:
Elle est plutôt royale
Et lui plutôt soudard.
Car ils sont, ce me semble,
En toute vérité,
Ceux que la peur rassemble,
Et non la loyauté.
Car le pacte, qui lie
De Meaux, monsieur Fourtou
Et le duc de Broglie,
Est superbe et dit tout.
C'est le passé, la haine
Ne voulant pas finir,
Et le nuit souveraine,
Faite sur l'avenir.
C'est l'aristocratie
Des colombiers caducs,
Et qu'en démocratie
On appelle les ducs.
C'est encore l'empire
De Metz et de Sedan,
Ou même chose pire,
Pire cependant!
Enfin, c'est Rome sombre,
Niant la liberté
Et couvrant de son ombre
Le vieux monde hébété.
A coup sûr, ils sont bande
De sinistres menteurs,
Et gens de contrebande,
Et noirs conspirateurs.
Or si, ce gentilhomme,
Ce Bayard tant vanté,
Leur sourit, est leur homme,
Leur sabre de côté,
Sous peu l'on pourra dire,
Dans le conflit royal,
Ce que vaut, sans médire,
Le vieux soldat loyal.
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