Non, non, non, plus de rimes!
Et j'en ai trop commis
De forfaits et de crimes
En rimant, mes amis.
Depuis cinquante années,
Commençant à douze ans,
Que j'en ai donc sonnées
De sottises aux vents!
Mais les vents de la terre,
Emportant, Dieu merci,
Dans leur vol salutaire,
Rime et rimeur aussi,
Un vers, fût-il sublime,
Fût-il un jet puissant,
N'ayant rien de la lime
Qui grince en polissant,
Peut-il, o Madeleine,
Eu sa sublimité,
Valoir le bas de laine
Que tu m'as tricoté?
Et le plus beau poème,
En trois ou quatre chants,
Vaut-il ton grain qu'on sème,
Maïs d'or, en nos champs?
Une ode mirifique
Au vers très bien file
Veut-elle un magnifique
Chou cuit dans du salé?
Des vers, quelle sottise,
Quel triste amusement,
Quelle fainéantiste,
Et quel désoeuvrement!
Vraiment l'on devrait pendre
Les paresseux qui font
Le métier de dépendre
Les rimes du plafond.
Par mesure publique
Platon interdisait
Les vers de la République,
Et Platon bien faisait.
Or, amis bénévoles,
Plus de vers, plus de chant,
Plus de rimes frivoles!
L'herbe envahit mon champ.
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