Je sais bien que des prêtres,
Cupides et menteurs,
Hypocrites et traîtres,
Faux et blasphémateurs,
Très peu saints en pratique,
Gens de péché mortel,
Font métier et boutique
Des choses à l'autel.
Ce n'est pas une histoire
De grande nouveauté,
Et le fait est notoire
De toute antiquité.
Le monde est vieux. Athènes,
La ville de Platon,
En avait des centaines,
Ou des milliers, dit-on.
Et Cicéron lui-même,
Qui fut Pontife aussi,
C'est-à-dire Suprême,
Les raillait sans merci.
O les bonnes figures
Qu'ils avaient en ces temps!
Quelles têtes d'augures,
Et quels nez éclatants!
Rome, sous les auspices
Du savant Carnifex,
Des graves aruspices
Et du gros Pontifex,
Prêtait sans doute à rire,
Et l'on comprend d'ailleurs
Le bienveillant sourire
Des Nasicas railleurs.
Qu'importe? l'hérésie
De certains vaniteux
Vaut bien l'hypocrisie
De quelques marmiteux.
Mais s'il en est dans l'ombre,
Dans le mal, d'odieux,
Il en est dans le nombre
De vraiment radieux.
Et si Basile et d'autres
Sont noirs dans leurs laideurs,
Il est de beaux âpotres
Tout vêtus de splendeurs,
Qui sont la foi suprême,
Le bien, la charité,
L'amour de Dieu lui-même,
Et la simplicité;
Qui vont chercher les âmes
Par les sombres chemins,
Et, doux comme des femmes,
Bénissent des deux mains.
Et si le mauvais prêtre
Ne me fait point douter,
L'élu du divin Maître
A Dieu sait m'emporter.
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